Raúl del Pozo: cruzado de prosa y presente

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La historia de un país, quizá la literaria, se escribe en el tacto áspero y malo de una hoja de periódico. Por encima de modas, el presente se agria en su vocación de tedio y se huele en la contraportada de la prensa: con esencia de sobaco, con sobeo de barra. Las mordidas al día, el regate lírico a un consejo —coñazo— de ministros mas las calzas de una infanta, un infante o un ducado en quiebra moral, conforman el engranaje último del columnismo: modalidad de nuevo periodismo surgido, por ventura, en este confín de Europa donde champiñonean con frecuencia muy de milagro estos vástagos de Quevedo.

Raúl del Pozo vela a dos columnas y en días laborables por el caudal del lenguaje, por comunicar con poesía el brillo de la rue, cohabitada de parias bienolientes y enchaquetados esnobs o puteros con másters.  Escudriña Raúl siempre vigilante los secretos del Congreso de los Diputados, muy pleno de personalismos burros, y de pasos perdidos y de otras hierbas con poltrona. Venido a Madrid desde la cercana Cuenca a por la gloria o a por una exclusiva, como quien caza pajaritos en las parameras conquenses, en sus ojos nobles se asoman la noche y la historia en sintaxis torrencial, rugiente y verdadera. Se comía Barajas cuando reporter en busca de historias y mitos con curvas, y reposaba su palabrismo de urgencias en el edificio de Pueblo, próximo a los milagros del moreno de Medinaceli, entre el tráfago de los naipes y desfile de gatos nocherniegos. Enfermo de gabardina y de luna. 

Viste impecable, clava sus ojos en los del interlocutor con un brillo golfo, y uno, claro, se desnuda y le cuenta sus fracasos amatorios o las frustraciones de este género en el que matamos diariamente, lo dijo Umbral, un soneto o una novela. A quienes llegamos a la capital desde la puteada provincia nos acoge paternal, nos resguarda en su capote de amistad, nos da lo caliente de la vida y le vemos refulgir en su parla un agradecimiento, secreto, por devolverle, tantos años después, al foro lo que es del foro.

— A comerte Madrid, Nieto.

Raúl del Pozo, el tito Raúl para Montero Glez, la felicidad de viernes para Eduardo Martínez Rico, cabalga napoleónico entre las trincheras digitales: por no perder frescura y trending topics. Después supera a uno, mamado de marrachadas 2.0, en conocimientos de la Red y sus afluentes. Y tras el vuelo rasante por lo digital, su conversar vuelve a la metáfora, la risa, la coña marinera y los sueños compartidos en esto de que el papel aguante, por lo menos, a mi primera boda.  Su prosa no hereda sino que, por suerte, comparte, homenajea con mérito, la geometría espacial y umbraliana de Los placeres y los días.

Umbral y Raúl Del Pozo: referidos mutuamente en sus tintas, ambos distintos y similares. Cruzados en un Jerusalén perdido: que el periodismo, la literatura del pueblo que pasó las cuatro reglas, no se degenere entre análisis políticos de pena y los chocheos doctrinales y plomo de los mamporreros.

El periodismo de siempre descansa en su literatura y su humildad; recostado, a la manera del doncel de Sigüenza, en la genialidad incesante de la columna.

— A comerte Madrid, Nieto.

Claro que sí, maestro, padrino. 

 

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