Larry David, un quijote miserable

Enjuto y calvo, recorre Los Ángeles con gestos desgarbados. Movimientos sin control, libres de toda atadura, que reflejan la idiosincrasia de un hidalgo peculiar. Vaga, por supuesto, acompañado de su escudero, un hombre rollizo capaz de condescender a cualquier ocurrencia.

Se trata de un quijote peculiar. Uno que, de hecho, apenas cuenta con una delgada dimensión moral. Le vemos robar flores de un velatorio para entregárselas a su mujer, contratar a una prostituta para poder ir más rápido por la autopista a un partido de béisbol, sospechar del párkinson de Michael J. Fox, abrir una cafetería tan solo con motivo de arruinar a otra que le ha echado o mantener relaciones sexuales con una mujer discapacitada para causar una buena impresión a todo aquel que tenga la desgracia de encontrarse con él. Uno podría decir, por tanto, que es capaz de traicionar a todos salvo a sí mismo. El que fuera uno de los creadores de Seinfeld no duda tampoco en acostarse con una mujer palestina aunque esta le grite «judío de mierda», lo que supone, según él, «un pequeño precio a pagar por el mejor sexo que he tenido nunca». 

Envuelto en música circense, como si su realidad, ajena a todo sufrimiento, fuera una burla hacia todos los demás, Larry David termina enfrentándose una y otra vez a extraños y allegados por culpa de sus ideas y sus normas, surgidas siempre de las reglas no escritas y del desparpajo de quien se sabe con razón.

Larry David nunca está dispuesto a ceder. Prefiere, en todo caso, dejar que un conflicto trastoque cada aspecto de su vida. Algo extraño en alguien que se vanagloria de la mirada cínica con que observa las cosas. Más allá de sus reglas no parece importarle nada. No duda, en ningún momento, en anteponer sus ideales a su propia conveniencia. ¿Se trata entonces de simple cabezonería o de esa rabia contra la vida moderna capaz de desbordar películas como Un día de furia? Larry David se comporta, en realidad, como la última versión del héroe cervantino, idealista y sufriente, pero profundamente inmoral. Así, en cierto modo, decide luchar por la libertad, si bien solo por la suya.

Y es que si bien en Los Ángeles los gigantes no existen, tampoco lo hacen los molinos. Es alrededor de las normas sociales, hacedoras de convivencia y fuente de dolor, donde las sombras, en realidad, se alargan de forma exagerada. Sus luchas se suceden, sin embargo, sin aparentes consecuencias. La lanza del hidalgo tiene, aquí, la peculiar forma de un talonario. El dólar, peculiar deus ex machina, le rescata una y otra vez de consecuencias que, en otro caso, serían devastadoras.