En algún lugar de Suecia, Laura (Bianca Delbravo), Mira (Dilvin Asaad) y Steffi (Safira Mossberg), tres hermanas de dieciséis, doce y siete años de edad respectivamente, malviven los días de verano en su propia casa y sin supervisión, afrontando despreocupadas la ausencia de una madre que se ha evaporado repentinamente. Las chicas, habitantes de un vecindario de clase obrera y entorno amable, queman las jornadas estivales reuniéndose en campos de las afueras para festejar cualquier cosa junto a sus amigas, sisando en supermercados de las cercanías para llenar el estómago, y apilando la ropa sucia sobre los muebles de la vivienda social en la que residen. La suya es una actitud de supervivencia caótica pero calmada, que apunta a la idea de que la desaparición de la progenitora no es algo inusual en la vida de las hermanas. Durante uno de esos días zánganos, Laura contesta la llamada telefónica de los servicios sociales del lugar, un organismo que demanda una reunión urgente con la madre de las chicas ante los indicios de que las menores no están siendo supervisadas debidamente. Laura decide ocultar la noticia a sus hermanas pequeñas y comienza a maquinar artimañas para evitar que las autoridades descubran la situación en la que las tres (sobre)viven sin un tutor a la vista.
Laura, Mira y Steffi no son personajes reales en el sentido estricto de la palabra. Son las protagonistas de Paradise Is Burning, el debut de la cineasta Mika Gustafson en el terreno del largometraje de ficción. Una cinta que anuncia llamas en un edén y ha sido laureada con el premio a mejor dirección en el festival de Venecia, el de mejor ópera prima en el BFI London festival y el de mejor película en los Guldbagge, los galardones que reparte la academia de cine sueca. Lo interesante es que Laura, Mira y Steffi, sí resultan más reales que muchos personajes de otras películas, por culpa de la naturaleza de la obra que habitan.
La edad de la indecencia
El coming-of-age, el relato que estudia el paso de la niñez a la edad adulta, supone una de las categorías de la ficción amarradas con más firmeza al mundo real y, por extensión, al público. Es algo que resulta lógico si entendemos el cine como un medio cuya meta es establecer lazos entre las historias que proyecta la gran pantalla y la audiencia que ocupa las butacas. Porque todos los espectadores han transitado en el pasado (o están viviendo en el presente, en el caso de los cinéfilos más jóvenes) esa etapa de maduración. Todos hemos sido niñas y niños en algún momento, y todos nos hemos estrellado contra un mundo adulto que genera desconcierto, exige responsabilidades y demanda comenzar a entender qué coño está pasando con nosotros mismos y a nuestro alrededor. De este modo, el coming-of-age supone uno de los vehículos más potentes y efectivos a la hora de lograr esa conexión, de establecer ese diálogo, con el auditorio. Y por eso mismo, las obras que orbitan ese género calan tan bien cuando han sido confeccionadas con pericia, porque son capaces de evocar sensaciones familiares aunque las narración se sitúe a tres mil doscientos cincuenta kilómetros de distancia, o en entornos sociales que puedan resultarnos marcianos. John Hughes resumió el encanto de esa etapa vital de manera efectiva: «Una de las cosas más maravillosas de esos años es que todas las emociones son abiertas y crudas. A esa edad sienta tan bien el sentirse mal como el sentirse bien».
Este artículo de nuestro archivo está completo para lectores registrados. Registrarse es gratis y solo lleva un minuto.
