Acabo de salir de la proyección de El Ser Querido… y he comprendido que CEUTA ESTÁ PERDIDA, ¿me entiendes? Completamente perdida… irremediablemente perdida, perdida de una manera tan ABSOLUTA que la palabra «perdida» se vuelve ridículamente optimista, grotescamente optimista, obscenamente optimista… porque una cosa perdida todavía puedes encontrarla, ¿o no? Todavía puede aparecer, ¿verdad? Quizás detrás de una montaña de ropa sucia o debajo de una mesa junto a los palillos usados y los huesos de aceitunas… qué sé yo… pero Ceuta ya no puede ser encontrada, porque Ceuta ya ha comenzado a convertirse en UN ESTADO DE ÁNIMO, ¿entiendes lo que digo? Una «experiencia emocional» compartida… todas esas expresiones nauseabundas que usan los burócratas cuando están a punto de liquidar algo… cuando están a punto de entregar algo envuelto en papel de regalo, con un lacito MULTICULTURAL… Y cuando un territorio comienza a convertirse en un estado de ánimo… ya está condenado, ¿me oyes? Completamente, absolutamente, irremediablemente CONDENADO… tan jodidamente condenado como un enfermo terminal al que los médicos le dicen que mantenga una actitud positiva, que piense en términos de CALIDAD DE VIDA… jajaja… todas esas fórmulas espantosas que usan para disfrazar la agonía… para perfumar LA MIERDA… para decorar el cadáver antes del entierro… Y es precisamente por eso que El Ser Querido provoca un terror semejante… ¡un terror absoluto! Un terror que te sube del estómago como si hubieras comido mariscos en mal estado en un restaurante de carretera… ¿Has comido alguna vez mariscos en mal estado? ¿Has sentido alguna vez la diarrea caliente y maloliente corriéndote por la pierna del pantalón? Pues ahí lo tienes… porque TODO EL MUNDO se empeña en decir que es una película sobre UN PADRE Y SU HIJA… un padre y su hija… un padre y su hija… ¡Llevo MESES sin oír otra cosa, joder! Los periódicos hablan del padre y la hija (esos periódicos españoles que parecen boletines oficiales disfrazados de prensa libre, ¿sabes a qué me refiero?)… los críticos hablan del padre y la hija (esos críticos que escriben como si estuvieran redactando solicitudes de subvención para el gobierno de turno, ¿verdad?)… los actores hablan del padre y la hija… ¡hasta Sorogoyen habla del padre y la hija! Sorogoyen, que PROBABLEMENTE cree haber realizado una obra maestra… jajaja… cuando en realidad ha realizado un DOCUMENTAL INVOLUNTARIO sobre la imbecilidad política española… sobre la COBARDÍA ESPAÑOLA… sobre esa capacidad tan española de mirar hacia otro lado, ¿te suena de algo? Y cuando tanta gente insiste en decir que una película trata de UNA COSA… ¡resulta evidente que trata de OTRA COSA! ¿Sí o no? Completamente otra cosa… exactamente igual que cuando un gobierno insiste en decir que una decisión no implica ninguna concesión… ¿Qué? Vamos, no me jodas, eso suele significar que la concesión ya está redactada por triplicado, firmada en cuatro idiomas… y traducida al árabe con notas al pie, ¡lo que te estoy diciendo! Esperando únicamente la firma correspondiente… la firma que siempre acaba llegando (aunque nadie sepa exactamente quién coño la puso ni cuándo) porque las firmas, en este país, aparecen solas… como ectoplasmas gubernamentales… como fantasmas envueltos en sábanas manchadas de orina y mierda… se materializan mágicamente al pie de los documentos más espantosos… como ectoplasmas burocráticos… ¿Comprendes? Como manifestaciones sobrenaturales de la cobardía administrativa…
Y es que resulta que Bardem está rodando una película sobre el Sáhara… ¿el SÁHARA? Jajaja… una película dentro de la película… una película sobre el ABANDONO de un territorio, sobre una herida colonial… sobre un pasado incómodo… y cuando descubrí eso… ¡puta madre! Comprendí que ya no estaba viendo cine… sino una confesión involuntaria… una confesión GIGANTESCA… ¿Me escuchas? una confesión tan colosal que ni siquiera sus autores parecen conscientes de haberla hecho… tan inconscientes como un borracho que se caga encima en el autobús y cree que nadie nota la pestilencia, ¿ves al tipo o no lo ves? porque Bardem se pasa toda la película OBSESIONADO con el Sáhara… ¿lo pillas? mientras es incapaz de enfrentar el desastre que tiene delante de las narices… exactamente como España… ¡exactamente como ESTA ESPAÑA DE MIERDA! esta España que es como un enfermo mental hablando obsesivamente de los traumas de su infancia… ¿ves? mientras prende fuego a su propia casa, joder… ¡una coincidencia tan PERFECTA que deja de ser una coincidencia! para convertirse en un diagnóstico clínico… un síndrome colectivo que debería estudiarse en las facultades de medicina… junto a la sífilis y la gonorrea, ¿me oyes? Porque igual que Bardem justifica el abandono de su hija… sin NADA que explicar… ¡sin explicar absolutamente NADA que sea explicable, joder! España lleva décadas organizando seminarios… y coloquios… y mesas redondas sobre las consecuencias del ABANDONO… mientras perfecciona nuevas técnicas de abandono: abandono sostenible… jajaja… ¿en serio? abandono inclusivo… ¡abandono con perspectiva de género! (que probablemente incluye una cuota femenina en el comité encargado de gestionar el abandono, ¿te das cuenta?)… abandono ecológico que no daña el medio ambiente… jajaja… abandono participativo donde las personas abandonadas pueden opinar sobre cómo prefieren ser abandonadas… ¿qué coño es esto? abandono dialogado donde la víctima y el verdugo se sientan a acordar los términos de la traición… ¡todo tipo de abandonos! todos los abandonos imaginables… ¿me sigues? un catálogo COMPLETO de abandonos… excepto el único abandono que sería necesario… que es el abandono de esta costumbre tan española de abandonar, ese «ahí os quedáis hijos de puta»… pero eso sería demasiado simple, ¿no? demasiado directo… demasiado honesto… y la honestidad desapareció de este país hace décadas… igual que desaparecen los condones usados detrás de los asientos de los coches… misteriosamente… sin dejar rastro, joder…
Bardem encarna a un hombre autoritario… violento… acostumbrado a mandar… incapaz de soportar la incompetencia… un director que usa su PODER para imponer su versión de los hechos… porque el personaje de Bardem se cuenta historias sobre sí mismo desde hace años… ¿ves lo que quiero decir? fabrica versiones de sí mismo, ofrece explicaciones para dar y tomar, exactamente como España… ¡exactamente como ESTA PUTA ESPAÑA! que necesita tres comisiones, cuatro documentales y cinco series de televisión para explicar cualquier evento que ocurrió hace cincuenta años… jajaja… como si la comprensión a posteriori pudiera reemplazar la acción en el momento oportuno… ¿qué te parece?… bueno, me importa una mierda lo que pienses… como si comprender el pasado equivaliera a no cagar sobre el presente… a explicar por qué hicimos exactamente lo que NO había que hacer exactamente en el momento en que había que hacerlo, ¿entiendes?
Y entonces llega el equipo de rodaje… ¡ese MALDITO equipo de hippies multiculturales de mierda! Ese equipo salido directamente de un catálogo IKEA sobre diversidad anal en el trabajo… jajaja… la fantasía absoluta de todo tecnócrata moderno… donde nadie parece responsable de nada… ¿ves? Y nadie parece culpable de nada… y nadie parece decidir NADA… donde todo el mundo se pasa la jornada laboral JIJAJEANDO estúpidamente como retrasados mentales. ¡Una estructura tan perfectamente diseñada para diluir la responsabilidad! Debería patentarse y venderse a otros países… ¿me sigues? Como modelo de gestión de la cobardía colectiva… y sin embargo, las decisiones sí se TOMAN, ¿no? ¿Sí o no? Claro que se toman, joder… exactamente como en esa Unión Europea que parece un manicomio de esquizofrénicos gestionado por los propios pacientes… exactamente como lo que va a pasar con Ceuta… porque Ceuta no será cedida por nadie… ¿me oyes bien? Ahí está todo el truco: no habrá responsable… no habrá culpable… no habrá firma… no habrá foto comprometedora, ¡nada de nada, joder! Solo habrá… procesos… y grupos de trabajo… y espacios de diálogo… y marcos de cooperación… ¡toda esa MIERDA VERBAL! Toda esa diarrea lingüística que los burócratas usan para disfrazar las capitulaciones… para perfumar las traiciones… para envolver los abandonos en papel de seda… con un lacito de colores, ¿te imaginas? Y cuando todo haya acabado, nadie recordará quién coño tomó la decisión… igual que nadie parece recordar quién decidió que la trama de esta película debía parecerse tanto a la realidad política española… un parecido tan evidente, tan obsceno… tan grotesco… que se vuelve insoportable… ¿ves? Como ver a tu padre follarse a tu madre cuando tienes cinco años… una cosa que no debería marcarte, porque es perfectamente natural, pero que te traumatiza igual, joder… porque, a ver, mientras contemplan todas las perspectivas… ¿qué es lo que está pasando realmente? Un territorio desaparece… y mientras se analizan todos los matices… desaparece otro… hasta que finalmente solo quedan los matices… y ninguna frontera… solo perspectivas… y ningún territorio… NADA… ¡absolutamente NADA, joder! Excepto las palabras que usamos para describir la desaparición de las cosas… porque las palabras son todo lo que nos queda cuando la realidad ya se ha largado y te ha mandado a tomar por culo… ¿entiendes lo que te digo? Cuando la realidad ha hecho las maletas y se ha ido sin dejar nota de despedida
Y Ceuta será cedida exactamente así… lo sé… lo SÉ con la misma certeza con la que sé que mañana saldrá el sol… y que los políticos mentirán… ¿me equivoco? Ceuta se perderá NO por una derrota militar (porque las derrotas militares requieren batallas, y las batallas requieren coraje… y el coraje se extinguió en este país hace décadas, ¡A mí la Legión! Jajaja, en lo que habéis quedado, mamones) sino por reuniones… reuniones interminables… donde gente extraordinariamente INTELIGENTE… ¿gente? gente con tres doctorados y cuatro másteres… ¡gente que cobra salarios indecentes por soltar banalidades con cara seria, que te soltarán en la puta jeta lo mismo que Bardem le dice a su hija: que TODO ES DIFÍCIL… ¿ves? explicarán que la soberanía es difícil… que la soberanía es una noción DINÁMICA que debe adaptarse a la época… jajaja… y que las fronteras son complejas… que las fronteras son líneas imaginarias trazadas por hombres muertos hace siglos… y que la identidad es difícil… que la identidad es un fenómeno LÍQUIDO… ¿líquido? ¡pero de qué me hablas! y que la historia es difícil… que la historia admite múltiples lecturas… ¡que TODO es de una complejidad terrible! ¿me estás escuchando o no? tan difícil que hace falta un doctorado para comprender… todo es difícil, todo excepto el abandono final… la CAPITULACIÓN FINAL… que, curiosamente, siempre resulta simplísima… jajaja… tan simple que un niño de cinco años podría entenderla… tan simple como cagar en el desierto y enterrar tu mierda… tan simple como respirar… tan simple como TRAICIONAR, joder…
Y cuanto más avanzaba la película… más me convencía de que el verdadero protagonista no era Bardem… ni su hija de dientes grandes y sonrisa gingival… ni el Sáhara… ¿sabes quién era? ni siquiera el ego mastodóntico de Sorogoyen (ese ego que debe tener su propio código postal, jajaja) sino la palabra RELATO… ¡esa puta palabra! esa palabra insoportable que debería prohibirse por la Constitución, igual que «resiliencia», «empoderamiento» y «sostenible», ¿verdad? porque todo el mundo habla de relatos en este país… TODO EL MUNDO habla de relatos todo el tiempo… el padre tiene un relato… y la hija tiene un relato… y el Sáhara tiene un relato… ¡y hasta mi puta portera tiene un relato, joder! Y cuando una sociedad empieza a usar la palabra «relato» tan a menudo… ¿qué crees que significa? Que ha empezado a sospechar que la REALIDAD podría no ser suficiente… que la realidad quizás necesita retoques… actualizaciones… como si la realidad fuera una aplicación móvil que hay que corregir constantemente… jajaja… porque la realidad siempre ha sido una materia decepcionante… ¿verdad? La realidad es bruta… y tosca… y desagradable… y apesta… la realidad tiene fronteras que existen de verdad y que puedes tocar con las manos… tiene mapas donde las líneas significan algo… y todo eso es terriblemente incómodo… los relatos son mucho más cómodos, mucho más fáciles… ¿ves? Los relatos son la heroína del discurso político contemporáneo… ¡los relatos permiten explicarlo todo! Una retirada como una transición ordenada… una derrota como una oportunidad histórica… una concesión como una prueba de madurez política… Ceuta como una experiencia emocional compartida… jajaja… como un espacio de convivencia transcultural… ¿en serio? Como un laboratorio de nuevas formas de soberanía compartida… ¡vete a la mierda! Y cuando una ciudad se convierte en una experiencia emocional compartida solo queda esperar la vaselina… el comunicado conjunto… el comunicado que inevitablemente acabará cayendo… ¿me equivoco? Redactado en esa prosa burocrática y anestesiante que usan SIEMPRE para anunciar las catástrofes…
Y mientras los espectadores salen del cine emocionados… llorando incluso… LLORANDO por un padre y una hija que probablemente no existen… ¿te das cuenta? Llorando a lágrima viva porque les contaron una historia triste con violines de fondo y grandes actuaciones… yo no podía dejar de pensar en Ceuta, joder… porque veía Ceuta por todas partes… veía Ceuta en cada plano… en cada discusión… en cada reconciliación… en cada silencio… hasta en los créditos finales… ¿me oyes? hasta en la letra pequeña que nadie lee, donde pone que la película ha sido financiada con dinero público… ¡con MIS IMPUESTOS! con el dinero de todos nosotros… que pagamos como auténticos gilipollas para que nos expliquen cómo nos van a traicionar una vez más… veía a Ceuta invadiendo toda la pantalla… como una mancha de orina que se extiende en una cama… como un hongo que prolifera en las paredes de una chabola… hasta transformar esta película sobre un padre y su hija… en la profecía territorial más inquietante que he visto jamás… ¿entiendes? en el anuncio de una traición por venir… en el tráiler de una CAPITULACIÓN… una profecía tan perfecta… que quizás ni siquiera es una profecía… sino simplemente un ENSAYO GENERAL… una programación predictiva… ¿sabes de qué estoy hablando? un entrenamiento emocional para acostumbrarnos a la penetración anal… para que, cuando llegue el momento, digamos: «Uyyy sí, eso ya lo habíamos visto antes en el cine»… jajaja… ¡como si el arte fuera una especie de lubricante psicológico que facilita una enculada histórica!
Porque ese padre NO ES UN PADRE… ¿de acuerdo? Cualquier idiota puede verlo… ese padre es España… una España envejecida… agotada… y con un asco profundo de sí misma… ¿Ves de lo que hablo? Una España que se mira al espejo y se encuentra bella… cuando tiene sesenta años… arrugas… canas… manchas de la edad… Jajaja… Una España que ha descubierto la UTILIDAD POLÍTICA del arrepentimiento permanente… ese negocio maravilloso… porque arrepentirse no cuesta nada… ARREPENTIRSE ES GRATIS… Arrepentirse incluso te hace sentir moralmente SUPERIOR, ¡joder! Una España que cree que reconocer los errores del pasado consiste en repetir los errores del presente con una expresión más sensible… ¿Me sigues? En cometer los mismos errores pero con mejor cara… en cagar en el mismo sitio… ¡pero esta vez con música ambiental de fondo, joder! Y esa hija tampoco es una hija, ¿eh? Esa hija es Ceuta… Porque en el instante en que apareció en pantalla… lo supe… ¡lo supe inmediatamente! Con esa certeza visceral que te hace saber que un plato te va a dar náuseas antes incluso de haberlo probado —¿entiendes lo que te digo? Supe que era Ceuta cuando hacía reproches… supe que era Ceuta cuando se callaba… supe que era Ceuta cuando miraba a Bardem con esa mezcla de amor… de odio… y de decepción, joder… Sí, esa chica era Ceuta… Ceuta entera… ¿Entiendes? Una Ceuta cansada de oír explicaciones… una Ceuta harta de oír que todo era muy complicado… que las circunstancias eran difíciles… que la historia necesita una explicación… ¡Idos a la mierda!
El caso es que España ya no fabrica automóviles… España ya no fabrica barcos… España ya no fabrica NADA ÚTIL… ¿Sabes qué fabrica? España fabrica EXPLICACIONES… es lo único que fabrica este país de mierda… explicaciones históricas… y explicaciones sociológicas… y explicaciones sobre explicaciones, jajaja… y Bardem parecía haberlas leído TODAS… porque cada vez que la hija intentaba recordar algo… ¿qué pasaba? surgía una explicación… cada vez que la hija intentaba hacer un reproche… aparecían cinco explicaciones… ¡una verdadera avalancha de explicaciones! un tsunami… el diluvio universal de las excusas, joder… y entonces comprendí que ESO ES EXACTAMENTE lo que pasará con Ceuta… porque cuando llegue el día, y llegará, ¿me oyes? Repite conmigo: LLEGARÁ, las explicaciones aparecerán inmediatamente… miles de explicaciones… explicaciones tan largas que nadie verá jamás el final… ¿verdad? explicaciones tan complejas que harán parecer la mecánica cuántica un juego de niños… jajaja… explicaciones tan sofisticadas que la REALIDAD misma acabará sintiéndose culpable de haber ocurrido… ¡de haber tenido la vulgaridad de OCURRIR, esa cabrona! y mientras Bardem hablaba… ya no veía a Bardem… veía ruedas de prensa… veía comunicados… veía POLÍTICOS de todas las ganaderías, con esas caras de MOCOS SIN SONAR que ponen cuando van a anunciar algo terrible intentando que parezca razonable… ¿conoces esa cara? y veía expertos (¡esos MALDITOS EXPERTOS que son la plaga de nuestra época, joder!)… y veía columnistas y tertulianos (esos parásitos que viven del análisis de las desgracias ajenas, ¿ves?)… y veía profesores universitarios, esos perros, explicando el contexto histórico… porque siempre hace falta un contexto histórico… jajaja… ¡como si el contexto histórico fuera una excusa aceptable para la mierda del presente, hijos de puta! porque nadie soporta el pasado… igual que el personaje de Bardem tampoco soporta el pasado… nadie soporta el pasado en esta película… ¿de acuerdo? Todo el mundo habla del pasado de manera OBSESIVA… todo el mundo vive en el pasado como si fuera un apartamento de alquiler… pero nadie soporta el pasado… nadie quiere realmente mirarlo a los ojos, joder… y precisamente por eso el pasado acaba GOBERNÁNDOLOS A TODOS… ¿entiendes? La hija vive en el pasado como si fuera una cárcel… y el padre vive en el pasado mientras rueda una película sobre el pasado del Sáhara… que es el futuro de Ceuta… ¿ves la conexión? Filma el abandono mientras practica el abandono… rueda una película sobre la traición mientras acumula traiciones… rueda una película sobre la reconciliación mientras sabotea toda posibilidad de reconciliación con su propia hija, ¡joder! Porque LA RECONCILIACIÓN se ha convertido en la ideología dominante de nuestra época… ¿me sigues? La religión oficial del siglo XXI… todo debe reconciliarse… los padres con las hijas… y las víctimas con los verdugos… y las violadas con los violadores… y las fronteras con su desaparición… y los territorios con su pérdida… ¡TODO DEBE RECONCILIARSE! Reconciliación obligatoria… reconciliación forzada… y cuando una sociedad decide reconciliarlo todo… acaba reconciliándose incluso con su propia extinción… ¿te das cuenta? ¡Acaba reconciliándose con su propia MUERTE, puta mierda! Y ahí ya no hay nada que hacer… absolutamente NADA… excepto rodar otra película de tres horas sobre cómo pasó… sobre cómo pasó EXACTAMENTE esa cosa que nadie quería ver pasar… pero a la que todos contribuyeron, jajaja… y esa película será financiada por el ministerio de Cultura… con dinero público… ¡con NUESTROS IMPUESTOS, cabrones!
Y el protagonista será Bardem… siempre Bardem… Bardem en pantalla todo el rato… Bardem hablando… y Bardem explicando… y Bardem justificándose… reorganizando el pasado según las necesidades del presente… ¿ves? Porque cada vez que alguien intentaba recordar… Bardem explicaba… cada vez que alguien intentaba hacer reproches… Bardem justificaba… cada vez que un gilipollas hippie del equipo de rodaje se ponía a reírse estúpidamente, Bardem aparecía, enfurecido… cada vez que alguien intentaba abordar una cuestión… ¡Bardem aparecía rodeado de explicaciones… y de matices… como si la realidad fuera una enfermedad vergonzosa que hay que ocultar bajo varias capas de interpretación, ¿entiendes? Porque Bardem nunca niega NADA totalmente… eso sería demasiado simple… demasiado vulgar… Bardem hace algo mucho más sofisticado… y mucho más moderno… y mucho más español… y mucho más REPUGNANTE… ¿sabes qué hace? Transforma cada hecho en una conversación interminable… y cada responsabilidad en una pregunta abierta… y cada herida en un debate permanente… hasta que nadie recuerda ya qué pasó exactamente… exactamente como con el Sáhara… exactamente como pasará con Ceuta, joder… esa máquina que funciona con la precisión de un reloj suizo cuando se trata de destruir verdades… ¿la conoces? Esa máquina que NO destruye los hechos directamente… sino que los cubre lentamente de palabras… y de informes… y de análisis… hasta que acaban desapareciendo bajo el peso de las explicaciones… como un cadáver desaparece bajo tierra… lentamente… inexorablemente, ¡joder! Igual que desaparecerá Ceuta… porque cuando Ceuta ya no sea realmente Ceuta… ¿me oyes? …sino más bien una plataforma de cooperación transfronteriza… o un espacio de diálogo intercultural… o cualquiera de esas expresiones VOMITIVAS… expresiones que todavía no existen pero que probablemente ya están siendo redactadas por alguien en un despacho… porque esas expresiones SIEMPRE las redacta alguien… ¿verdad? Siempre hay una persona extraordinariamente bien pagada… obscenamente bien pagada… ¡inventando nuevas formas de nombrar las desgracias que sufrirá la BORREGADA para que dejen de parecer desgracias… para que parezcan oportunidades… o transiciones… y ese hijo de puta con traje probablemente nunca sufrirá las consecuencias de las expresiones que inventa… ¿te das cuenta? Ceuta desaparecerá exactamente así… Ceuta dejará de existir de una manera tan gradual… tan elegante… tan deliciosamente RAZONABLE… que algunos incluso lo considerarán un progreso… jajaja… porque España es probablemente el único país del mundo capaz de transformar una retirada en victoria moral… una derrota en lección de madurez… una capitulación en experiencia multicultural… ¡el único país del mundo donde PERDER ES GANAR, joder! Con tal de explicarlo con suficientes palabras… con tal de envolverlo en suficiente retórica, ¿me sigues?
Porque el día que Ceuta desaparezca… se rodará, no te quepa la menor duda, una película extraordinariamente SENSIBLE para explicar por qué desapareció… ¿verdad? Una película de tres horas con Bardem de protagonista… Bardem, ¿quién si no? porque Bardem es el actor perfecto para encarnar la conciencia culpable española y además disfruta como cerdo en lodazal haciéndolo… Bardem es esa conciencia que se siente culpable de TODO… excepto de lo que DEBERÍA sentirse culpable… la película se llamará algo así como El último abrazo… jaja… o La herida compartida… jajaja… o Memoria de la frontera… muajajaja… o cualquier otro título igualmente nauseabundo… y ganará premios… TODOS LOS PREMIOS posibles… el Goya… y el Óscar… y no sé qué otra mierda, ¿verdad? Y Bardem dará entrevistas pseudointelectuales donde explicará que el rodaje fue emocionalmente muy duro… que lloró mucho durante el proceso… ja ja ja… qué tipo más sensible y emotivo, qué macho moderno… y los críticos escribirán que es una película NECESARIA… indispensable… que nos ayuda a COMPRENDER… siempre comprender… como si comprender fuera un fin en sí mismo… ¿entiendes? ¡como si comprender sirviera para algo más que para justificar la traición y la cobardía, hijos de puta! cuando lo único que hay que comprender… es que ya es demasiado tarde… tan tarde que ya ni siquiera tiene sentido usar la palabra «tarde»… ¿me oyes? porque cuando una ciudad empieza a aparecer en las películas de ESA MANERA… es que ya ha comenzado su transformación en recuerdo… en nostalgia… en materia cinematográfica, joder… y entonces está perdida… tan perdida como el Sáhara… tan perdida como la dignidad española… ¡tan perdida como mi puta tarde viendo esta película de mierda, joder! Porque ahora, cada vez que vea a Bardem… pensaré en Ceuta… pensaré en la desaparición de Ceuta… pensaré en que España es incapaz de hacer NADA… excepto explicar por qué no puede hacer nada, ¿te das cuenta? ¡Y eso es INSOPORTABLE, joder! Tan insoportable como esta película… que todo el mundo califica de obra maestra… cuando en realidad… es una confesión involuntaria… un DOCUMENTAL SOBRE NUESTRA PROPIA COBARDÍA… ¿me sigues? ¡Despierta, coño!… Un espejo en el que deberíamos mirarnos pero donde nadie mira… porque estamos demasiado ocupados intentando encontrar explicaciones y buscando excusas… siempre esas malditas excusas… las excusas que nos van a matar a todos… ¿entiendes? Las excusas que van a destruir este país… ¡las excusas que van a transformar a España entera en una experiencia anal no consentida, joder! En un relato, en otro puto relato de horror… en una película de tres horas sobre un padre y su hija, y sobre cómo un padre abandona a su propia hija igual que España abandonará a Ceuta, joder…
¿Pero me estás escuchando, tío?
¿No dices nada?
…claro, como buen español, te la suda todo…
…mientras no te falte la paguita y la cervecita…
Bah, voy a hacerme otra raya.
¡¡AJJAAJAJAJAJAJAJA!!
¡¡VIVA HIPÓLITO!!
¡¡HIPÓLITO FOR PRESIDENT!!