El 25 de diciembre es uno de esos días especiales en los que la gente hace lo de siempre. En su diario de 1964, Josep Pla anotaba en la entrada correspondiente a esa fecha que él optó por no levantarse. Y no arrepintió. «Como en la cama. Canelones». Después se pasó la tarde durmiendo. A las siete y media se despertó y trabajó un rato, pero no mucho, sin salir de la cama. Por la noche, cenó también en la cama, pollo asado frío, riquísimo. «He pasado muy buen día», resumió. En la Navidad de 1890, su colega Leon Tolstoi se mostró más activo, al menos en términos físicos. Para empezar, se levantó temprano. «Son las ocho de la mañana. Acabo de poner el árbol de Navidad», escribió reconociendo que había dejado las tradiciones para el último momento.
Sylvia Plath recoge en sus diarios que el día de Navidad de 1958 «jugué, hice bromas, di la bienvenida a mamá. Tal vez la odie, pero hay más cosas. También la compadezco y la quiero. A fin de cuentas, como suele decirse, «es mi madre»». Fuera de eso, se peleó con su marido, el también poeta Ted Hughes. Ninguno de los dos sabe qué profesión ejercer, ni qué esperar de lo que escriben. «La poesía no es lucrativa».
William Faulkner, en la Navidad de 1932, también tenía la cabeza en su literatura. En carta al editor Bennett Cerf fechada el 25 de diciembre le confiesa que «estaría orgulloso de que publicaras El ruido y la furia, y confío en que algún día nos pongamos de acuerdo». En Oxford (Misisipí) hace un tiempo pésimo, «sin embargo, tengo un barrilito de moonshine [licor destilado ilegalmente] y cuatro libras de tabaco inglés, por lo tanto qué me importa, como dice el poeta». La bebida proporciona compañía a muchos autores por esas fechas. En el segundo tomo de Los diarios de Emilio Renzi, Ricardo Piglia destaca en la entrada del 25 de diciembre de 1969 que se siente desvalido. Y confiesa: «Fiesta anoche, mucho alcohol, en una quinta en las afueras, permanecimos ahí nadando en la pileta hasta el amanecer».
Las celebraciones dependen del ánimo de cada momento. Susan Sontag pasó la Navidad de 1948 «completamente absorta» escuchando el concierto para piano forte en Si menor de Vivaldi, según sus Diarios tempranos. Ese mismo día también admitía estar «casi al borde de la locura. A veces hay momentos fugaces que sé con la certeza de que hoy es Navidad que estoy tambaleante al borde de un precipicio sin fondo». La debilidad parecía también dominar a Franz Kafka el 25 de diciembre de 1911. En la última de las notas de ese día escribe: «Correr hacia la ventana y a través de las maderas y cristales rotos, debilitado por haber empleado todas las fuerzas, saltar sobre el alféizar».
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Grande Tallón. Solo un escritor que es un ávido lector puede descubrir y sistematizar qué hacían los escritores un día como hoy.
Qué buen cierre borgiano. Me hubiera encantado saber un poco sobre Dostoyevski, Proust, Joyce….
¿Que qué se hace hoy? ; pues leer las alabanzas que hacen los periódicos del discurso del Rey y partirse de risa ante tanto peloteo pringoso.
Magníficas opciones alejadas de las escenas repetitivas de todos los 25 de Diciembre; opto por la de Alejandra Pizarnik, después de leer a Juan Tallón, por supuesto
En el libro del año según Babelia, y que realmente es un muy buen libro, Manual para mujeres de la limpieza, en uno de los relatos se cuenta como la madre de la protagonista se ha tratado de suicidar en las vísperas, y ella, embarazada, se deja convencer por una prima o semiprima suya para ir a abortar a Méjico también justo antes de.
¿Que qué se hace hoy? Pues leer un interesante artículo, y alguna memez de respuesta que no viene a cuento… ¡Qué cansinos!
Si hablamos de escritores y del día de Navidad no puede faltar Robert Walser, con sus microgramas indescifrables… Nada más elegante que morir el día de Navidad, caminando por la nieve en las montañas suizas, donde estaba recluido en un psiquiátrico… Hoy hace justo 60 años…
Pues yo he ido a Misa, cómo hago cada año.
Dirás que es simple cortesía o, peor, un relamido cumplido, pero el 25 de diciembre pasado (2016) me lo pasé releyendo «El váter de Onetti».
¡Gracias!