Atención lector: este artículo contiene algún spoiler.
Tenía las expectativas tan bajas que me ha sorprendido no bostezar durante los primeros veinte minutos. Y no es esnobismo: hay razones de peso. La primera, sentimental. La tetrilogía original de Superman me conecta emocionalmente con mi adolescencia, esa época en la que una podía creerse invencible con solo atarse la chaqueta al cuello. Y de alguna manera tenía grabado a fuego que no podía existir Superman posible sin la música de John Williams y el rostro melancólicamente firme de Christopher Reeve. La segunda, ideológica. Todo lo que huela al American Way of Life me provoca desde hace años un rechazo que no se alivia ni con aloe vera. Trump y compañía han conseguido que cualquier discurso patriótico asociado a las barras y estrellas me resulte una hipocresía insufrible. Y la tercera, existencial. Desde el Watchmen de Alan Moore, los superhéroes me parecen una fantasía infantil demasiado cargada de testosterona, trauma mal digerido y moral simplona. Como si toda esa parafernalia de capas, símbolos y enemigos cósmicos no fuera más que una coartada para no enfrentarse a lo verdaderamente difícil: ser una persona decente sin superpoderes.
Y, sin embargo, aquí estoy, escribiendo que esta nueva entrega de Superman es, contra todo pronóstico, bastante decente. La he visto entera sin mirar el reloj y, aunque he pasado media película esperando el monólogo de Midge —efecto secundario de asociar a Rachel Brosnahan con la estupendérrima The Marvelous Mrs. Maisel—, he de reconocer que la película se sostiene con dignidad, humor, ritmo y cierta inteligencia. Una sale del cine con la sensación de haber visto una película que no pretende cambiar el curso de la historia del séptimo arte, ni venderte quince secuelas en los créditos, ni meterte una lección de civismo envuelta en rayos láser. Una película que, sorpresa, se deja ver sin sufrir, se toma a sí misma lo justo en serio y, lo más insólito, no da ganas de salir corriendo a leer a Chomsky para recuperar neuronas.
La trama tiene algo que uno no espera ya en este tipo de producciones: coherencia. No hay giros delirantes, ni multiversos —solo un universo de bolsillo— que nadie entiende, ni cameos sacados del sombrero para rellenar vacíos. Hay una historia más o menos compacta, con sus agujeros de guion disimulados con gracia, que te lleva de la mano desde una actualizada base en la Antártida hasta el clímax final en Metrópolis sin perderse por las ramas. Y eso, en tiempos de caos narrativo y franquicias hipertrofiadas, ya es un mérito. Lex Luthor está, de nuevo, a la altura. No es un villano de opereta, sino un sociópata con traje de CEO, sonrisa de anuncio bancario y esa voz engatusadora que uno ya ha aprendido a desconfiar en las reuniones de trabajo. Manipula, chantajea y convierte las redes sociales en su campo de batalla preferido, demostrando cómo, en apenas 24 horas —y con la ayuda de cientos de monos locos—, se puede volcar la opinión pública, desdibujar la verdad y convertir a un héroe en amenaza con solo un hilo viral bien orquestado. No lanza rayos ni se ríe como un loco, pero su arma es infinitamente más efectiva: una narrativa falsa contada con absoluta convicción. Y lo más inquietante es que, mientras lo escuchas, una parte de ti entiende por qué hay gente que querría creerle.
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