Cuando James «Buster» Douglas sube al ring de entrenamiento, puede percibir aún la electricidad acumulada en el vacío, la energía contenida de los cientos de periodistas y fotógrafos que se agolpaban en ese mismo cuartucho apenas diez minutos antes. Fotos para el otro, artículos para el otro, preguntas, siempre, para el otro. Douglas mira alrededor: solo quedan tres redactores y unos japoneses que descuelgan los carteles de promoción del evento. Desde los carteles, un Mike Tyson pasado de cocaína le mira apretando las mandíbulas mientras un enorme «Tyson’s back» parece querer taparle los guantes.
Douglas repasa con su entrenador los movimientos, corretea por el ring y cruza golpes con un sparring japonés. No acaba de acostumbrarse a la diferencia horaria y odia entrenar a las nueve de la mañana por mucho que el combate sea a las nueve de la mañana, cortesía de Don King, el jefe de todo esto, el eterno hombre del pelo de pincho y las cadenas de oro. Las nueve de la mañana en Tokio son las ocho de la tarde en Nueva York, las cinco de la tarde en Los Ángeles y Las Vegas, una hora aceptable incluso en pleno invierno.
Con sueño o sin él, con los músculos activos o no, el caso es que lo único que le queda a Douglas es seguir adelante. Hace tres semanas que ha muerto su madre, de un derrame cerebral, y aunque hubiera querido cancelar el combate su padre no le habría dejado, al fin y al cabo sin el empeño de su padre por convertirle en lo que él había intentado ser, boxeador profesional, Buster estaría ahora mismo jugando al baloncesto o al fútbol, llevando una vida de lo más anodina en Columbus, Ohio.
Estamos en febrero de 1990. Douglas tiene veintinueve años y un futuro lleno de bruma. Boxeador con talento y con un físico imponente, siempre se le ha acusado de venirse abajo en los momentos más importantes. Un boxeador funcionario, aburrido, gris, que no quiere molestar a nadie. Pudo ser campeón del mundo de los pesos pesados en 1987, pero Tony Tucker lo impidió, quitándole un combate que era suyo pero que no supo o no quiso defender. Desde entonces le acompaña la etiqueta de «blandito», de lo que los americanos llaman underachiever: combates de relleno en las grandes veladas de Don King, algún triunfo llamativo, poca cosa más.
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Muy buena crónica.
Genial como siempre Guillermo Ortiz!!
Guillermo solo escribes para JotDown?? porque me gustaría leer mas artículos tuyos y los de JotDown ya me los he merendado :)
Gracias!!!
«sorprendentemente ágil para un tío tan alto, treinta centímetros mayor que su oponente». ¡Venga ya, como mucho le sacaba 15 centímetros!
Según Wikipedia, 1’80 para Tyson por 1’92 para Douglas. Apenas 12 centímetros, por tanto, pero lo había asumido como una mera comparación poética. Como siempre que los tíos hablamos de treinta centímetros. :p
la tarde del combate mi primo mayor lo tenía claro…»gana douglas, pesa más».
Yo sigo pensando que King arruinó la preparación de Tyson para ganar un pastón apostando al paquete Douglas. Un «Ironman» en forma hubiera obliterado a «Buster» en un asalto o dos. Por ahí recuerdo haber leido que King sacó de una patada al hipnotizador que le permitía manejar su desorden emocional. Sin la hipnosis su preparación fue un caos y llegó a la pelea hecho una ruina. Por eso la pelea demoró en pactarse tanto, para aumentar la expectativa y ganar más apostando al aparentemente más débil.
Qué idiotez dices. Douglas hubiese molido tal cual a tu Tyson entrenado o no. No seas un fan boy clásico sin objetividad por favor.
Magnífico artículo Guillermo, sea cual sea la disciplina haces que me enganche al texto, aunque sea un absoluto profano en la materia, como es el caso.
En la primera foto, se nota que hasta el árbitro está encantado con que sacudan a Tyson. Solo le falta gritar:
¡¡Venga, hunde a este cabrón!! ¡¡¡Otra hostia!!!
https://www.youtube.com/watch?v=h_qZPdBbwH0
Muy bonita la historia según la cuentas, pero te tomas unas licencias que cuanto menos deberías aclarar. Decir que en la foto del cartel Tyson va puesto de coca es como si yo digo que este texto lo has escrito fumao de maría. La pelea no empieza a las nueve, empieza varias horas más tarde (aunque el cartel ponga 9AM), a esa hora se inicia la velada, en la que hay combates previos. Tyson vuelve, sí, pero sin tanta floritura. Tyson vuelve a Japón, donde había peleado años atrás, de ahí la expectación. La cuenta que le hacen a Douglas sobrepasa con creces los diez segundos reglamentarios, el árbitro la caga, y eso cambia el devenir de la pelea. De esto último se han escrito hojas y hojas. Decir que Tyson da sintomas de debilidad en las peleas anteriores… En fin, Frank Bruno le dura tres rouns, Carl Williams uno. Ambos fueron o serían campeones mundiales, Bruno se retiraría con un 90% de victorias por KO.
Escribes de lujo, pero no para hacer crónicas de un deporte que desconoces. Un saludo.
Tú también hablas con mucha pedancia para terminar lloriqueando como otro fan de Tyson por los segundos contados más lentosafavor deDouglas, que al fin y al cabo el mismo Douglas afirmó, pudo haberse parado en 4 y contados hasta rápido. Así que con más o menos segundos, Douglas partió a tu Tyson ese día te guste o no. Lo demás?, excusas y baratas de un mal perdedor.
Completamente de acuerdo con el comentario de Óscar.
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