El francés Gustave Courbet (1819-1877) lideró el movimiento pictórico del realismo tras regatear el romanticismo de su época, al considerar que no tenía ningún sentido que un artista se dedicase a retratar un siglo al que no pertenecía. Courbet estaba convencido de que el auténtico arte brotaba de la experiencia propia, de lo que el creador podía observar a su alrededor durante la era que habitaba. Bajo dicho criterio de trabajo, el pintor firmó obras tan aplaudidas como Cortesanas al borde del Sena, la fabulosa El taller del pintor, Entierro en Ornans o una serie de pinturas (entre las que se encontraban La ola y Marina) donde encapsuló el mar tempestuoso de las costas francesas. Curiosamente, el oleaje de una de sus creaciones más polémicas llegó a salpicar la actualidad: El origen del mundo, una interpretación pictórica de la vagina femenina tras la observación detallada de la misma, encendió bastantes debates al ser censurada por los mandamases de Facebook, ese escaparate de selfies que ejerce de álbum de fotos moderno.
Entre las creaciones de Courbet también destaca una nutrida galería compuesta por lo que vendrían a ser los selfies artísticos de su época: los autorretratos. Imágenes que evidenciaban lo mucho que el pintor disfrutaba encontrándose con su propia mirada sobre los lienzos. En ellas el propio Courbet desfila posando de manera casual con su pipa, luciendo muy natural acompañado por su perro en interiores y exteriores, agarrado a un violonchelo o haciéndose el interesante mientras farda de cinturón de cuero. Entre aquellos retratos destaca especialmente El desesperado, una pintura donde el creador se pincela con los ojos abiertos, las manos mesándose el cabello y un gesto de agobio que Mark Cousins interpreta como la fascinación del artista al cruzar su mirada consigo mismo. Como si el Courbet del cuadro se estuviese preguntando «¿Ese soy yo?» al contemplar su autorretrato.
Las ediciones extranjeras del libro Historia y arte de la mirada de Mark Cousins utilizaron a modo de portada la foto de la Tierra vista desde el espacio a través de los ojos de la tripulación del Apolo XVIII. La edición en castellano, publicada recientemente por la editorial Pasado & Presente, opta por colocar aquel rostro desesperado de Courbet en su carátula. De la mirada global en el sentido más literal posible a la más personal que puede existir, la del pintor que perfila su propia mirada para verse. Dos imágenes espectaculares que tienen mucho más en común de lo que podría parecer. Para empezar, que ambas habitan entre las páginas de un tomo fabuloso.
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Seguramente peque de escéptico de las obras enciclopédicas facturadas (sobretodo) en Reino Unido y Francia; sí, ésas que quieren venir a contarnos la Historia Universal vía fuentes y citas mayoritariamente anglosajonas y francesas.
La verdad es que dan ganas de leerlo (debido a su excelsa y costosa edición), pero, que nadie espere una bibliografía que se aleje del establishment académico…
Me atrevería a decir que se atisban retazos de la Leyenda Negra Española en alguno de los capítulos del libro (normal en un sujeto formado [y patrocinado] en la BBC y en la British Academy).
Me imagino un hipotético caso en el que un intelectual/crítico español realice una obra enciclopédica similar. La pregunta sería: ¿Algún editor británico se molestaría ni tan siquiera en leerla (ya no digo traducirla y editarla)?
—Seguramente ni se molestarían en la labor.
Vi su prestigioso documental sobre la Historia del cine y flojo flojo. Con errores de bulto incluso.
Marlon, yo también su prestigioso documental A Story of Film y me parece una obra maestra que debería ver y disfrutar cualquier aficionado al cine. Si tiene errores (dudo que de bulto) serán escasos y no le quitan ni un ápice de mérito a los maravillosos 15 capítulos que forman parte de la obra.
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