Durante los noventa, la banda Radiohead comenzó a avistar en sus conciertos a unos cuantos seres humanos que asistían ausentes al espectáculo hasta que Thom Yorke y compañía interpretaban el exitoso «Creep», un momento que estas criaturas vivían con mucha intensidad para a continuación abandonar el concierto. El grupo se encabronó con su propia composición y comenzó proclamando que no respetaba a quienes se acercaban al bolo solo para escuchar esa canción, para finalmente acabar eliminándola durante bastante tiempo de su repertorio para conciertos. Lo cierto es que hasta el sonido característico de la canción había nacido del odio: el guitarrista Jonny Greenwood tenía escasa estima al tema e intentó joder la grabación original con los rasgueos que acabarían dando entidad propia a «Creep». Un año después la banda escribiría «My iron lung» y su letra no disimularía demasiado hacia que cabezas apuntaba:
This is our new song
Just like the last one
A total waste of time
My iron lung.
Radiohead estaba en su derecho a odiar sus propias creaciones amparados bajo la ley universalmente conocida como «el gato es mío». Y lo cierto es que cuando las criaturas que uno ha parido no acaban evolucionando como se desea resulta poco sincero maquillar el disgusto. Pau Donés comentó que interpretó una cantidad infame de veces su hitazo «La flaca», una auténtica desgracia para alguien que estaba ansioso por dejar aquel éxito atrás y comenzar con ilusión a escribir durante el resto de su carrera la misma canción en cada disco.
En el fondo a Frank Sinatra nunca le gustó su versión de «My way».
No has entendido nada
Lo de R.E.M. con «Shiny happy people» es un asunto célebre. La banda odiaba aquella famosísima canción de acordes saltarines que compartía disco con el también überconocido «Losing my religion» y se negaba a interpretarla sobre el escenario o discutir en las entrevistas las razones para estar tan enfadados con su propia criatura. Incluso sus recopilatorios de grandes éxitos hacían como si el tema no existiese, al menos hasta que junto con la disolución del grupo se publicó Part lies, part heart, part truth, part garbage 1982–2011, un doble CD a modo de retrospectiva cuyo propio título parecía querer justificar la inclusión del corte con ese tan poco discreto «part garbage».
Sting le cogería manía a «Every breath you take» al descubrir que las masas la interpretaban como una canción de amor cuando en realidad era todo lo contrario: la letra hablaba sobre un hombre que se obsesionaba de manera enfermiza con su expareja hasta el punto de espiarla, controlarla y creerla de su propiedad. El cantante la definiría como una canción siniestra y mientras tanto la gente se le acercaba para decirle que se habían casado al ritmo de esa tonadilla. Puff Daddy fue uno de los que no se enteró del asunto, su «I’ll be missing you» era una versión del tema para despedir a su colega The Notorius B.I.G. asesinado a balazos en el 97.
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Pingback: Odio mi canción
Creo que el disco de REM al que te refieres es «Around the sun». Un saludo.
Arreglado el desliz.
¡Gracias!
Yo llegué a tener en mis manos una de esas 500 copias del disco de Alejandro Magno :O
Y hay más casos además de los citados en el artículo: a Lemmy Kilmister le tocaba los respetables el hecho de que cada vez que un fan se acercaba para decirle lo mucho que lo admiraba acabara berreándole al oído aquello de «The ace of spades», como si el bueno de Lemmy aún no se la supiera y aquello fuera lo mejor que Mötorhead hubiera grabado nunca, cosa con la que no puedo estar más de acuerdo, no es su mejor canción ni de coña.
A Jon Lord le preguntaron en una entrevista si no estaba hasta los mismísimos de tocar en directo «Smoke on the Water» y dijo que sí, que cuando has tocado un tema literalmente decenas de miles de veces, acabas no ya harto sino lo siguiente pero, al mismo tiempo, tampoco podían quejarse porque ese tema fue el que les permitió a partir de 1972 tener ingresos de cinco cifras en sus cuentas todos los años, así que…
Un último apunte a cuenta de Lou Reed y de esa ‘cosa’ que perpetró con Metallica hace unos años: la mejor crítica que leí al respecto de esa magna opus de la tomadura de pelo fue un lacónico y contundente ‘Why?’. Ni una palabra más. Tampoco hacía falta
Entiendo que alguien acabe harto de interpretar la misma canción cientos de veces.
Lo mismo que un oficinista acaba harto de ir a la oficina todos los demás ( y además tener que madrugar ); o una dependienta de E. C. Inglés de ir allí; o un taxista de poner el culo en el asiento un día tras otro.
Y por mucho menos.
Rienzi, de Richard Wagner. Tal fue la inquina que desarrolló hacia esta ópera que nunca se ha representado en el festival wagneriano de Bayreuth por expreso deseo suyo. Y sin embargo es preciosa.
No conocía el dato, imaginaba que no se representaba por su poca popularidad.
No la conozco, intentaré hacerlo.
Un limón y medio limón…
La peor canción de R.E.M., Shiny Happy People, es la más pinchada en las radiofórmulas. Se ve que el pienso tiene que tener siempre el mismo sabor, o el rebaño para de comer.
REM me gustan bastante, pero pienso que «Shiny Happy People» es una canción absolutamente ñoña, y para mi gusto está totalmente sobrevalorada. La mejor canción de REM para mi gusto de vista es «What’s The Frequency Kenneth», al igual que SHP me parece sobrevalorada esta que acabo de mencionar me parece totalmente infravalorada y pienso que debería de sonar más a menudo por la radio.
También Nacha Pop dejaron de cantar en directo durante una temporada La chica de ayer… Habría que distinguir entre el aburrimiento de tocar cientos de veces las mismas canciones en el mismo orden, y el convencimiento de que el público es tonto por preferir la canción A antes que la B, que me costó un huevo y de la que me siento íntimamente orgulloso y tal. Supongo que la cosa daría para un ensayo sociológico, lo que los músicos piensan del público y de sus reacciones.
pequeña errata: Bob Geldof en lugar de Bob Gedolf.
Bueno, es la eterna paradoja. No podrían sollozar cual adolescentes incomprendidos si no hubieran disfrutado primero de las indudables ventajas de ese éxito que sólo a toro pasado les resulta incómodo, incomprensible o inmerecido. Si no quieres sufrir los horrores de tener mil millones de euros, no juegues a la lotería, gañan. Toca la puta canción que te hace potar y sonríe, que de eso va trabajar.
Creo que Depeche Mode sufrió algo parecido con «But not tonight», una cara B olvidada, que se convirtió en hit en USA al incluirse en una banda sonora… Dave Gahan le pilló manía , y nunca se tocó en directo…. los fans le pillaron cariño, Internet , covers en YouTube, creo que a partir del 2004 se volvió a incluir en los bises, pero curiosamente cantada por Martin Gore.
Qué va, solo se ha tocado en la última gira, en 2013.
Alan Wilder despreciaba particularmente el tema. Más que nada porque en USA fue la cara A y Stripped la B, cuando, dejando aparte la calidad intrínseca de cada tema, la producción de la segunda está pero que bastante más currada.
Ah, y ni Martin ni Alan son precisamente fans de Just Can’t Get Enough. Gahan asume que es como si Los Stones no tocaran Satisfaction, pero estoy seguro de que si Alan siguiera en el grupo esa canción no habría vuelto a tocarse desde 1988.
Lo de Radiohead no tiene nombre, con la cantidad de pedazo de canciones que tienen y la gente solor ir a escuchar a Creep, ya solo my iron lung le da mil vueltas, por no citar canciones posteriores como Airbag, Piramid Song o la apoteosica Paranoid Android, por citar algunas. Vaya tela
Qué artículo más divertido, bien escrito y documentado. Muchas gracias Diego.
Se te ha colado una ‘t’ en el’ laughing’ de ‘The Laughing Gnome’. Por cierto, Bowie hizo una encuesta en su web sobre qué temas querían sus fans que tocase en una de sus giras (una. No voy a mirarlo). Salió elegida masivamente la puta canción del gnomo. No la tocó, por supuesto; pero aprendió una valiosa lección: no preguntes.
«My way» no es de Frank Sinatra. La música original es de Claude François y la letra (no original pero que sí interpretó Sinatra) es de Paul Anka.
Claude François se la fusiló al Príncipe Hit Ano que a su vez había hecho una versión de la tonadilla de Manolito El Congrio » Hago lo que me sale de la polla» bastante conocida en el barrio chino de Barcelona en los primeros años sesenta. Y ya creo que aquí se acaba el tema.
De eso nada, monada… Manolito el Congrio siempre admitió en privado que sustrajo la idea de un cantaor de Cartagena apodado El Niño del Llano del Beal que llevaba desde los últimos años 50 cantando «A mí no me hodais que lo haré igualmente» aunque un tío mío de La Unión sospechaba que se lo había robado a Rosario «La Coja» de un cante que ella titulaba «Me suda el higo» ¡Quién sabe cuál es la verdad!
La Coja, Manolo el Congrio, Hago lo que me sale de la polla, Me suda el higo… títulos de gran nivel poético y lírico.
Es la dictadura del proletariado. ¡Qué se le va a hacer en los tiempos que corren! Claro que su nick tampoco es que sea muy fini que digamos…
Mi apodo es tan bueno como el tuyo, por lo menos.
Y que conste, no tengo nada contra la dictadura del proletariado, la prefiero a la dictadura del capital.
Es lo que dicen todos los que carecen de él.
Miguel Gila – años 50-60.
¿Oiga…? ¿Es el Partido Comunista…? ¡Que llamo pa que me borren de la afiliación! ¡Síííi…! ¡Que me han tocao cuatro millones de pesetas en la lotería! ¡Sí,sí, borrao del todo!
Seguramente sea así.
Entonces, ya que somos más los que no tenemos capital que los que sí lo tienen, ¿ te parece justo que se haga lo que quieren éstos y no lo que quieren aquéllos ?
¿ Verdad que es muy justo y, como diría Rajoy, muy sensato ?
Vaya, me he equivocado en «éstos» y «aquellos», imagino que se entiende, de todas formas.
¿Y el autor del himno francés, La Marsellesa? Rouget de L’Isle era realista y se arrepintió bastante de haber compuesto la cancion de los revolucionarios republicanos y regicidas
Falta la inquina que tomo Jackson Browne a su afamadísima «Stay», que siempre le reclamaban para terminar el concierto y él se negaba a interpretar.
Pues a hacer como The Beatles que un día decidieron no actuar más y lanzar únicamente discos. Claro que como ellos sabían que iban a vender millones y millones seguro, se lo podían permitir. No como los otros mataos que tenían y tienen que ir de sitio en sitio a dar y que les den la brasa con actuaciones en directo.
Qué poquito sabes de cómo funciona el mundo de la música. O sea, que el baremo es si vendes discos o no.
Además, los Beatles dejaron de hacer directos porque la música que empezaron a hacer no era nada sencilla de reproducir en directo por aquella época. Eran motivos técnicos, no por pereza y hacer caja.
Y además, los músicos no suelen ver dos duros de vender discos.
Hasta donde yo alcanzo, Ravel llegó a profesar un profundo odio a su «Boléro» por considerar que un simple estudio orquestal se había convertido en su obra más conocida.
Como este caso hay muchos. Por ejemplo no he visto a ningún miembro de Pink Floyd decir cosas bonitas del «Atom Heart Mother».
También recuerdo una entrevista a Muchachito en la que el mismo reconocía que se segundo album no era el mejor de los trabajos (por no decir que es un truño)
Ahora estaré todo el día compilando las canciones mencionadas aquí en una lista Spotify.
John Lennon cuenta en «Lennon Recuerda» que escribió «Run for your life» porque les faltaba una canción para completar «Rubber Soul» (de hecho «Wait» era un descarte de «Help!»). Despreciaba la canción porque al escribirla a toda hostia le salió una letra hipermachista y lamentable, justo cuando llevaba desde el disco anterior, a raiz de conocer a Dylan, currándose las letras una barbaridad.
Cobain quedó encantado con la producción de Nevermind, y Butch Vig siempre recuerda que si tenía dudas le decía que John Lennon también había recurrido a grabar con la mejor calidad posible. El estribillo de In Bloom no es autobiografíco, es una descripción del mejor colega, músico y camello ocasional, Dylan Carlson. Quien se ha hartado de desmentir que pese a su afición por las armas, fuer él quien comprara la escopeta con la que se suicidó el líder de Nirvana.