Minerva Zafiro Olcina (y 2)

Viene de «Minerva Zafiro Olcina (1)»

Olcina o el desmoronamiento

¿Fue la arrogancia, la displicencia, de la joven Minerva Zafiro Olcina lo que cautivó al hacendoso ornitólogo? Meditó, no mucho tiempo, es verdad, sobre dicha circunstancia para concluir que Minerva estaba hecha para él, y él, quizá, para Minerva.

Ahora, la lacra, el velorio, agosta el buen sendero que conduce a la capilla; Minerva se desmorona al atardecer, pero no solo su rostro, sino que el total de la cabeza, occipucio y parietales se comprimen hasta parecer de goma, ya no es aquel balón glorioso que excitara al poeta de las aves, al cumplido seglar que escribiera, en cierta ocasión, en los años de esplendor y furia, que «Cuando persiste el viento durante la noche amo a las mujeres de cabeza grande, esferas perfectas dignas del baloncesto y el balonvolea. Me excita Christina Ricci, ese renacuajo, cuchareta, sarcástico y pequeño pez globo. En la adolescencia, en Gotemburgo, fui monitor en un campamento dedicado al cuidado de anomalías humanas. Algunas de ellas, seres de indecente presencia, dormitaban recluidas en angostos recipientes, en especial en la sección de molas vivas y también en la sección de torsos dotados de profundo pensamiento. Quizá mi pasión por las molondras venga de una mujer imposible, que al principio creí acurrucada, cuyo cuerpo consumido solo era una ligera sombra bajo un astro monumental. A menudo, los monitores y algunos turistas galeses la agarraban por las orejas, o apartaban la ropa sucia de la lavandería donde se refugiaba, facilitando su rodadura ladera abajo».

Cadavérica

Últimamente no hago más que recibir fotografías de pequeños vertebrados muertos. Primero, Minerva Zafiro me envía una terrorífica imagen de una lagartija, probablemente pisoteada, cubierta de hormigas devoradoras. Luego, llega la foto, hecha por Javier Ozón, de un estornino putrefacto metido en un recipiente de plástico. Y, ahora, Joaquín Fabrellas me pregunta si sé qué especie de pajarillo corresponde a un minúsculo fiambre tirado junto al bordillo de una acera. De acuerdo, Fabrellas y Ozón me envían las fotos con ánimo de que identifique el espécimen y así aumentar su caudal de conocimientos orníticos, pero no deja de ser alarmante el proceso en el que estoy sumido, que no es otro que el de convertirme en asesor mortuorio, en identificador de cadáveres sin el auxilio de la necropsia, desde luego siempre onerosa.

La esquina

Falta la lápida que atestigüe el evento cruel, intenso, premonitorio. Confluencia de la ronda de San Pedro con la rambla de Cataluña. Barcelona. Coctelería Milanos. Amo a esa mujer cubista durante una tarde y una madrugada. Consume combinados de variada calidad y acomete con movimientos basculantes la racionalidad de mis posturas de monja. Ella es bella en lo que permite: pelota de cabellos bien lavados, cuello algo instalado en la frontera del esternón y nariz típica del estornino canoso sastre. También, involuntario, anoto una tibieza casi sofocante de su seno turgente izquierdo enfundado en riqueza adamascada de las galerías Lafayette de la exclusiva calle Inspector de Adelantos Nuez Moncaya. Mas la dejé perder, una ocasión pintiparada que se esfumó; había algo en ella que no la hacía accesible, o era yo, que me perdía en tontas disquisiciones, como dije antes, actué de monja, pese a que Minerva me mostró la lengua.