Este artículo es un adelanto de nuestra revista trimestral Jot Down #52 «El siglo de las luces», ya disponible aquí.
Doña Josefa Carera, anciana viuda de más de ochenta años, lleva medio siglo residiendo en su vivienda de la plaza del Sarmental de Burgos. Su caso alcanza notoriedad pública porque el cabildo catedralicio, propietario del inmueble, exige su desahucio para acometer obras en el piso. Como la mujer se niega a irse, para presionarla llegan a colocar los materiales de construcción en la calle, a la puerta de su casa.
Vecinos y algunos políticos se ponen del lado de la inquilina. El arcediano Pedro Celestino Tomé propone que se le conceda un alquiler vitalicio, pero subiéndole la renta. El cabildo se niega y lleva el caso a instancias judiciales en Valladolid y Madrid. ¿Estamos viendo Informativos Telecinco? No: hablamos de la década de 1760, España en pleno siglo XVIII.
Pero las diferencias con la actualidad son notables, aunque no lo parezcan. Aquí los funcionarios reales se ponen del lado de la mujer —que había sido tesorera de la Santa Cruzada— y el religioso es derrotado en los tribunales. Tiene que pagar las costas, además. Hoy el poder borbónico no podría intervenir en un litigio de estas características: solo consta que lo haya hecho en los suyos propios.
De aquella España también nos resultan familiares los desvelos por la automatización. En 1763, el ingeniero hidráulico Esteban del Espinoy construyó para el infante Luis de Borbón y Farnesio un autómata de tamaño natural, cuyos dedos articulados eran capaces de interpretar tres tocatas diferentes con una flauta. El invento era la inteligencia artificial del momento. En 1788, varios teatros de Madrid anunciaron en sus carteleras espectáculos con «quatro piezas autómatas de maquinaria». Parecían títeres, pero no eran manipulados por personas, sino por mecanismos ocultos. En 1791, el caballero Pinetti presentó en el Coliseo del Príncipe —actual Teatro Español— un programa titulado «Máquinas automáticas» que, entre juegos de luces varios, contenía vues d’optique, artificios visuales simulados. Todo era falso e inauténtico en el nuevo mundo tecnológico.
¿Sería esta diversión artificial, que no necesitaba humanos, lo que retiró del teatro a La Caramba? Valdría como hipótesis. La actriz María Antonia Fernández Vallejo, natural de Motril, triunfó en los teatros madrileños, pero de repente, de un día para otro, se retiró y murió muy joven, con solo veinticinco años. La prensa se volcó en darle sentido a los hechos, cada uno a su manera. Al ser actriz, los moralistas conservadores la veían como frívola y pecaminosa. Por eso su retiro prematuro era fácil de explicar: se trataba de una conversión ejemplar. Un modelo de arrepentimiento, había cambiado los placeres mundanos por la penitencia. Mientras, otro tipo de medios lo presentaba como algo forzado, un espectáculo más que un cambio sincero. Aunque no estaba claro si era cierto, muchas versiones aseguraban que se había recluido en un convento. La calificaron de parodia de la Magdalena y sostenían que no había duda de que la estaban empleando los predicadores como propaganda, pero su pronta desaparición no permitió desvelar el misterio. Circularon muchas versiones, como es costumbre, todas falsas con pequeñas dosis de realidad.
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