María Dueñas: «Como escritora, me da mucho más juego el desamor que el amor puro, limpio y verdadero»

Martin Luther King tenía un sueño. Isak Dinesen tenía una granja en África. Yo lo que tuve fue un blog. Patrulla de Salvación se llamaba. A lo largo de cinco años, junto a mis compañeras Daphne, Josephine y Samantha, nos dedicamos a denunciar desde él la impostura y la manipulación en el mundo literario en castellano. Hasta que llegó el día del alto al fuego unilateral y yo, la Sargento Margaret, me quité de en medio. Otras apasionantes labores me tuvieron después ocupada: series de TV en vena, cuidado de nietos, viajes del Imserso… Después vino la maldita covid-19, y ahora acaban de ponerme el segundo jeringazo de la vacuna. Como chavala de posguerra con zapatos nuevos, me he echado otra vez a la calle. Y a las librerías, claro. Y entre los nuevos títulos he encontrado en todas ellas un libro, Sira. Al quinto escaparate, harta de ver la misma portada con la misma muchacha con el mismo sombrero, he sacado mi Nokia 1100 del bolso de polipiel y he buscado la letra D entre mis contactos.

—Nena, estás hasta en la sopa.

María Dueñas, al otro lado del teléfono, suelta una carcajada.

—Mi sargento, qué alegría oírte. ¿Qué te pusieron por fin, Pfizer o Moderna?

—Ni lo sé ni lo ignoro, chata. Oye, me imagino yo que andarás de promoción, pero lo mismo tienes un rato para que me cuentes…

—Toda tuya, Margaret. ¿Nos vemos esta tarde?

—Esta tarde tengo que ir a comprarme ropa de verano; me he puesto once kilos encima durante el confinamiento y ya no me caben ni las guerreras ni los pantalones de camuflaje.

—Te acompaño, si quieres… ¿Sigues yendo a aquella tienda del Rastro? ¿Cómo se llamaba?

—Morgan Surplus, últimas tendencias en excedentes reciclados del ejército.

—¿Te parece si nos vemos allí en media hora, y te ayudo a elegir?

—Bueno, anda. Pero luego me invitas a merendar donde los Caracoles ¿eh?, que con la novela nueva seguro que te estás forrando. 

Pero resulta que Morgan Surplus está cerrada, y que es demasiado temprano para echarnos al cuerpo una ración de caracoles en salsa en Casa Amadeo. Así que callejeamos un rato por Cascorro, viendo escaparates y hablando de una cosa y de otra. De cómo fue Sant Jordi, de que la Feria del Libro de Madrid pasará a septiembre este año… Hasta que a la escritora le suena una alarma en su iPhone, mucho más moderno que mi cacharro; para eso ella vende libros a tutiplén y yo no soy más que una pensionista que los devora.