Cada dos años leemos que en Argentina ha aparecido el heredero de Maradona y en Brasil el de Pelé. De tanto escucharlo terminamos por ignorar esas afirmaciones. Sobre todo cuando, invariablemente, terminan por esfumarse a la espera de nuevas promesas. Algo parecido sucede cuando hablamos de niños prodigio, aquellos que en edades muy tempranas manifiestan actitudes creativas impropias de su edad. Lo primero que sentimos, además de sorpresa, es la duda que nos manifiesta pensar que quizá se trata de una casualidad o de una valoración exagerada por nuestra parte. Pocas veces pensamos que los niños prodigio son, esencialmente, trágicos, porque renuncian por un don a su propia infancia.
Es el caso de la poeta rusa Nika Georgievna Turbiná (1974-2002), estrella tan precoz que a su lado Rimbaud parece un aprendiz. Nacida en Yalta, a mediados de los setenta, Turbiná mostró ya al poco de nacer rasgos que tan bien podrían ser geniales como preocupantes. Con ocho meses balbuceaba sonidos que, según la leyenda familiar, parecían palabras rusas e inglesas, sin que supieran el origen de estas últimas. Durante año y medio cayó en un silencio absoluto hasta que a los dos años, de repente, empezó a hablar fluidamente en ruso con una naturalidad inexplicable para la familia. Pero a Nika no le gustaba hablar y cuando quería decir algo lo hacía cantando.
Con tres años empezó a recitar usando un lenguaje lleno de metáforas e imágenes poéticas que su madre y su abuela redactaban, y con cuatro escribió su primer poema. Al cumplir seis años el escritor Julián Simónov la conoció y escribió a Moscú diciendo que había conocido a uno de los espíritus poéticos más especiales de la Unión Soviética. Para explicar quién era Nika dijo de ella que “su vida es fácil, pero su poesía difícil”. En aquellos años Nika empezó a escribir versos; con ocho redactó uno de sus poemas más famosos, una declaración de intenciones de su obra poética, en la que afirmaba que su intención final era “convertir el sabor amargo de los días en palabras”. Fue a los diez cuando publicó su primera obra, Черновик (Primer Borrador), acompañado de un LP con los versos recitados, vendiendo 30.000 ejemplares en todo el país. En él encontramos versos como “solo mi corazón se sacudía con miedo / soledad – la amiga de la muerte” o el famoso “Como una muñeca rota soy. / Olvidaron poner en mi pecho un corazón”.
Este artículo de nuestro archivo está completo para lectores registrados. Registrarse es gratis y solo lleva un minuto.
Probablemente aguantó unos años sin suicidarse sólo para ingresar en el club de los 27. Esperemos que Luna Miguel no lea este artículo, sería capaz de suicidarse para ganarle en precocidad en algo.
Muy curiosa su historia.
Hay dos imágenes volteadas porque le cambia el lunar de sitio.
Buscaba la más fina ironía para responder a tu vana observación y me detuve.
Qué es lo que te llevó a mirar las fotos con detalle, registrar en tu memoria el tono asimétrico que el lunar le da a su rostro, darle jerarquía de realidad cosmogónica tal que te incomode el ‘cambio de sitio’, luego no poder con todo ello y decidirte a escribir este alegato final.
Ajá.
Voy a leerlo como poesía, al fin.
…ese hombre y tú
hablan distintas lenguas…
No quisiera ponerme intenso pero es una pena que tras leer este artículo alguien sea capaz de hablar de Luna o de los lunares. Yo me he emocionado.
Pingback: Nika Turbiná, historia de un destello
the best often die by their own hand
just to get away,
and those left behind
can never quite understand
why anybody
would ever want to
get away
from
them
-Bukowski
¿Para cuándo la edición en castellano de la obra completa de Turbiná? Impresionantes versos.
Los mejores son siempre los primeros que se van, dejándonos un poco más huérfanos en esta a ratos luminosa a ratos sombría turbulencia llamada…llamada…cielos…¿cómo era?…si…existencia
Muy buen artículo,
interesantérrimo descubrimiento. Gracias
Genial articulo y gran descubrimiento para un sabado de viento.
Muy interesante. No tenía ninguna referencia de esta poetisa rusa, cuya trágica existencia, así como las sensaciones que se desprenden de esa oscuridad que transmiten sus primeros escritos (no estaría de más haber incluido algo de la obra posterior…), me hace pensar inevitablemente en Alejandra Pizarnik. Fueron épocas distantas, claro, una se fue en el 72, la otra vino en el 74, en todo caso no importan demasiado las cifras si quedan las letras. Saludos.-
Comencé a escribir a los cinco años, en mi Valparaíso (Chile) y a los siete fui saludado como «el poeta niño del puerto». Mi imagen salía en los periódicos del país, participaba en recitales públicos en un país donde hay poetas debajo de cada piedra y se les reverencia, como en la antigua URSS. Por cierto, siendo un adolescente pude ver a Evtushenko en un estadio, recitando. Los años posteriores a mi niñez fueron de autoimpuesto silencio. Por aquellos años en Francia existía otra poetisa infantil llamada Minou Drouet. Tampoco se supo más de ella. Nunca he dejado de escribir y sigo sintiéndome poeta, porque es una forma de ser. Produce sufrimiento y aislamiento social, es cierto. La historia de esta poetisa rusa me ha conmovido.
Nunca he escuchado de ti… Es una lastima…
Para obtener información sobre Minou Drouet:
http://www.jornada.unam.mx/2006/05/07/sem-poesia.html
este es el programa que Nika propuso a la televisión rusa.
Obviamente está en ruso, pero lo interensante es ver el decorado, las sillas, el lugar…..
http://www.youtube.com/watch?v=kA4k09S2Klo
yo soy igual la melacolia es la base de mi respiracion
Que lastima, seres incomprendidos. No son para vivir entre alimañas que dedican su tiempo a cosas banas.
Corazones solitarios en medio de tanta gente. Mejor la muerte cuando ya,se ha vivido todo.
La vida es corta para quien vive intensamente,solo el alma torturada,las ásperas y oscuras noches,restaban la luz de sus días.
Ella pudo elegir la claridad que da la libertad al alma.
Aqui sois todos unos poetas….yo una vez escribi unos versos sin ni idea de metrica en tuenti , solo por la emocion ,relataba que yo era un conocido avion espia de alta cota y como veia a la chica que me gustaba claramente desde las inmensas alturas y velocidades (sobre territorio ruso),y me emocionaba al escribirla….os entiendo….solo por eso ….porque yo mismo hice poesia llevado por la emocion sino no entenderia nada de vosotros.
La traducción de un poema es un esfuerzo inútil. No puedes traducir la forma del poema, la sonoridad, ni los campos semánticos autóctonos asociados a las palabras (mucho menos, del cirílico al español). El resultado siempre es un refrito.
Es una aproximación. Sirve para acercar la imagen a los que no entienden la lengua del autor. Lo veo útil.