Pilar Pedraza (Toledo, 1951) no es una gótica, dejen de llamárselo. Muéranse, de una vez, los que la miran con condescendencia esnob porque lleva treinta años alumbrando monstruos, brujas, horrores cavernosos o niños impíos. Salgan de su error —ya es tiempo— los guardianes de la moral, de la respetabilidad literaria y del coñazo relamido en general. Cualquiera de sus libros —y van más de cuarenta— ya sea ensayo cinematográfico o ficción sobre la Antigua Roma, lo deja claro: Pilar Pedraza es una de las mejores escritoras de nuestra época. Y si no la tiene en un altar, el problema es de su tabernáculo.
Obligados como estamos a mencionar algo de su corpus literario para que usted, que ha sobrevivido al párrafo anterior, la ubique, diremos: Lobas de Tesalia, Arcano 13, cuentos crueles, El amante germano o Lucifer Circus. O las más recientes Pánikas, Eros ha muerto, El salvaje interior y la mujer barbuda. Aunque lo mejor de Pedraza siempre es lo que está en cocina, lo que humea el caldero perverso de su cabeza. Ahora, jubilada ya de la docencia universitaria, vive por y para este, su personal goce.
Ella, paganísima, se describe como una «una servidora». ¿A qué le debe servidumbre esta mujer libérrima? A su público («los camisetas negras», les llama) la Fantasía (con efe mayúscula de gran literatura) y a ese hombre a quien están dedicados todos sus libros («Para Juan»), que nos acompaña hoy también como un mago del caos que vela por ella, flanqueado —y semiescondido— entre columnas de papel manuscrito.
Entrar en su casa de Valencia es un lúbrico privilegio lector. Todas las ensoñaciones pedrazianas están ahí, físicamente: el espejo ibicenco que refleja el pasado, una lápida de una niña como de mesa de café, cráneos de gatos, calaveras, querubines luciferinos y un ninot de la propia autora, ilegalmente salvado de las llamas. Cuadros de mujeres peludas, de engendros, sofás atigrados. Kilómetros de películas, de libros negros, donde lo pagano convive con lo legendario, con lo mitológico, con lo perverso. En la guarida de una hechicera sadiana todo es hermoso.
Conversamos con Pedraza con reverencia, entre sus carcajadas explosivas y su honesta generosidad. Fueron solo unas horas, pero nos habríamos atrincherado una vida.
¡Flamante ganadora del premio Kelvin 505! Tienes el premio Ignotus, el Gabriel…. ¿Aún están por conquistar el Cervantes o el Planeta?
[Risas] ¡No quiero yo esos premios tan aparatosos! Es cierto que los de género los tengo todos, y estoy muy feliz de ello porque son muy íntimos y muy queridos, precisamente por ser del género. Pero estos otros premios así de literatura… Bueno, si alguna vez los consigo, vale. Pero no haré nada por ello, eso está claro.
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Hermosa nota, hermosa mujer.
Gracias, amigos, habéis hecho una entrevista a una servidora tan buena que la leo y me espanta. Abrazos.
Pilar, si lees esto, gracias por existir y por escribir. Me has hecho infinitamente feliz en multitud de ocasiones, desde hace muchos años.
Si no existiera Pilar Pedraza, habría que inventarla. Es un lujo de nuestra literatura.
Cuentos de terror (de miedo en aquellos tiempos) dejé de leer después del primero, que creo era de Poe, pero luego de esta entrevista me armaré de valor para intentarlo nuevamente, ya que me gustaría saber cómo enfrenta ese tema una mujer. Y si el ánimo es el mismo que despliega en esta torrencial, impertinente, polémica, anticonformista, mal hablada y, sobre todo, libre, pienso que me divertiré mucho. Buena observación hace cuando dice que España e Italia no aman ese tipo de literatura. Yo agregaría que no lo hacen porque bastante terror han asimilado en siglos pasados a través del dominio de los Borbón, en España toda y en el Meridión Italiano. Los “famigerati uomini in nero”, color predilecto de la corte borbónica. Gracias por la lectura.
Me acabo de leer esta entrevista y luego me he dado cuenta que es ya del 2019 así que no creo que Pilar lo vaya a ver. Es una maravillosa entrevista a una maravillosa mujer, única y carismática. Me enamoré perdidamente de La fase del Rubí hace ya mucho tiempo y desde entonces no le he perdido la pista. Tengo el privilegio de tener firmados y dedicados varios de sus libros pues la conocí una tarde de hace años. Siempre he pensado que a su talento no se le está haciendo justicia ni remotamente así que mi alegría es mayúscula al ver que sí, que se la está reconociendo tal y como merece. ¿Nuestra Shelley? No, que va: muchísimo mejor.
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«No hay duda que hay una diferencia tan cierta, tan importante, entre un hombre y una mujer como entre el hombre y el mono de los bosques. Estaríamos tan bien fundados negando que las mujeres forman parte de nuestra especie como lo estamos al negar que esa especie de mono sea nuestro hermano. Que se examine atentamente a una mujer desnuda junto a un hombre de su edad y desnudo como ella, fácilmente nos convenceremos de la sensible diferencia que existe (sexo aparte) en la composición de estos dos seres, veremos claramente que la mujer no es más que una degradación del hombre; las diferencias existen igualmente en el interior, y la anatomía de una y otra especie, realizada al mismo tiempo y con la más escrupulosa atención, descubre esas verdades»
Sade en Juliette
Juzguen vds. mismos
Pilar, te admiro. Tus respuestas y largos comentarios rezuman espontaneidad, verdad. Te atreves a decir cosas que la hipocresia de muchos y muchas intelectuales (a veces solo pseudo) no osan confesar. Sigue escribiendo y no pierdas esa fuerza. Y tus risas. Un beso grande.
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