El tiempo, ese monstruo, ha querido con su soplido que cohabiten en él los polos opuestos creativos del cine español. En apenas un par de semanas se han estrenado las dos películas que representan el arco dramático y autorreferencial de la industria patria: Torrente presidente y Amarga Navidad. Pero de manera muy distinta, cada una con su músculo y armadas ambas hasta los dientes de material promocional.
El invento chusco, barato y diabólicamente mainstream de Santiago Segura y su némesis, el etnocentrismo ombliguista al rey sol manchego de Pedro Almodóvar.
Tesis, antítesis y síntesis. Antropología cinematográfica del metalenguaje: uno, consigo mismo y su universo verde y rojo; el otro, con toda España, (contra)poderes incluidos.
Ambos filmes conviven con las manifestaciones del ego en estado primigenio, purísimo, sin desbastar, porque no lo necesitan, especialmente en el caso de Torrente presidente. Santiago, o al menos su corpus creativo —dejémoslo ahí—, es bastante más cínico que el de Pedro. Probablemente mucho más inteligente el primero en términos de cociente intelectual, lo intenta disimular riéndose de nosotros en su factoría perfectamente engrasada. Con bastante razón, considera a su público, ese que le abastece las salas, como perfectos ratones de laboratorio, y utiliza el trampantojo de la falsa humildad para experimentar, cobayas anestesiadas con el gas de la bufa hacia la cosa pública, la pedorreta y las pajillas, aunque estas se hagan esperar. Su paradigma quizá sea la saga de Padre no hay más que uno, quíntuple ejercicio de estilo, pero a la inversa, en el que Segura, entrega tras entrega, ha ido bajando los peldaños de la desfachatez hasta llegar a la más absoluta abulia narrativa, guion de estraza y puesta en escena de repositorio estético de Ikea. Minimalismo capitalista podríamos llamarlo, sueño húmedo de Adam Smith: a menor esfuerzo, mayor taquilla. Analfabetos funcionales al lado de Cañita Brava. Santiago Segura, con su vis y conocimiento del medio, pudo haber construido una carrera como sosias patrio de John Waters. Mezcla de camp y slasher ibérico, que ya apuntaban sus cortos protagonizados por Evilio, bosquejo a mano alzada de su José Luis Torrente.
Y quizá podamos concederle el beneficio de la duda en su primer largo, Torrente, el brazo tonto de la ley, como una continuación coherente de una postura fílmica abierta de patas y de su manera de entender el show, entre vengativo y arrabalero, inspirado en su amiguete Álex de la Iglesia, pero más esquinado. Para cuando las toneladas de millones se cruzaron en su camino, ya había llevado el cinismo creador al paroxismo metiéndose de lleno en el agujero del negocio, ensayando desde entonces sus artefactos con sus amebas patrias y ampliando su plantilla de colaboradores —«alguno incluso cobrando», como dice en los créditos finales— más allá de Orión.
Torrente presidente, casi treinta años después de la fundacional, gana en todo lo referido a la cadena de valor audiovisual y el marketing transmedia, eso que se estudia en las escuelas de cine a las que él no fue: esto es, producción, promoción, distribución y explotación comercial, pero pierde por goleada en lo que (aun y pese a él) le da la carta de naturaleza a este bendito arte: la creatividad y la calidad. Y él lo sabe. Y por eso su ejército mediático se encarga de cegarnos con el fogonazo y el canutazo. Que se hable de todo menos de los valores artísticos, cabreos con la SER incluidos por quítame allá unos cameos, que aquí son legión. Lo mejor, sin duda, de Torrente presidente es el morphing final, cofre enterrado que resume su Españita para futuras ¿inteligencias? extraterrestres.
Mientras, el largo viaje del ego continúa su marcha.
El último panegírico de Pedro Almodóvar, el de la cultura sublime, Amarga Navidad se llama, viene relleno como un pavo de autohomenajes literarios y metalingüísticos, viejos conocidos de su mirada fílmica, antología de sentencias laudatorias que, a él, por lo visto, no le dan vergüenza ajena. Glosarlas aquí agotaría todos los cojines, pero su comparación con los grandes tótems del séptimo arte en el epílogo («agradecemos tus películas, al igual que agradecemos las de Bergman o Fellini»), bate todos los récords. Como es habitual en gran parte de su obra, la urdimbre narrativa es fascinante y artificiosa, pero enseguida encuentra el camino de la pontificación, de la digresión, de la debilidad de un libreto desnortado y plagado de diálogos inverosímiles donde atisbamos al guionista saludando desde el fondo, esta vez más subrayado que nunca, en fondo y forma, para realizar una película que «va de todo», como se encarga de decir la matrioska protagonista, Elsa, una directora «de culto» —así la llama Carmen Machi, lo mejor de la función—, devenida en realizadora publicitaria, egoísta compulsiva y aficionada a los ataques de pánico y a la automedicación, pero a la que solamente logra calmar Amaia, interpretándose a sí misma (también en Amarga Navidad hay cameos, pero mucho más boutique), cantando a pleno pulmón una de Chavela Vargas en una fiesta con coca y milanesas. Pues a la manera de Elsa (una monocorde Bárbara Lennie), otros cinco personajes, cinco, que se miran entre ellos a uno y otro lado del teclado del creador, Raúl, un director de cine seco de ideas, y que vagan a su antojo entre el pastillero, el humor fuera de tiempo y espacio (esos ridículos farloperos iniciales), más migrañas, más ataques de ansiedad, más Chavela —de la que, además, nos hace un vergonzante tutorial—, gustos deportivos y culturales de los cataríes y libros amarillos de Anagrama. Un Almodóvar desencadenado, plenamente inconsciente del principio de realidad, que trata de desmontarse en la larga secuencia final para reflexionar sobre su propio arte, pero que de nuevo lo lastra por su enorme ego y la absoluta ausencia de humor.
Pedro Almodóvar, y considero esto una virtud, es un creador evidente, sanguíneo y expansivo, con mucho menos colmillo que Segura, pero también más naíf, pese a su mayor experiencia en el negocio. También es mucho menos cínico. En el caso del manchego, su decadencia viene por el otro vértice del ego, más parametrizable. Aquel creador disruptivo, que retrató una España costumbrista desde un espejo roto en mil pedazos con joyas como ¿Qué he hecho yo para merecer esto? o ¡Átame!, ha derivado en un Fassbinder ombliguista hasta el sonrojo, construyendo su propia catedral con notas a pie de página.
Con todo, lo más meritorio de esta Amarga Navidad está en que su discurso abiertamente transgresor por elitista, que contesta a los dueños del relato raw del cine actual, no se ponga en duda por su claque de editorialistas sociales: nadie se ha revuelto contra él. Es tan grande el arraigo que tiene Pedro sobre el sesgo colectivista, que se le perdona que haya olvidado su esencia, que su obra ningunee esa realidad que denuncia, la que no existe en sus últimas películas. Este es el gran mérito de la última etapa creativa de Almodóvar. Su masa social está tan adormecida que se traga hasta esto.
Esa masa social que, aquí sí, separa al artista de su obra y que va a ver Torrente presidente, más de dos millones mientras escribo estas líneas. Y subiendo.
Pero el gran punto de giro entre Segura y Almodóvar está en la propia consciencia que tienen estos directores de sus obras, y ahí les separa un abismo. Santiago Segura es perfectamente conocedor de la ínfima propuesta de su cine, por eso no habla de él y lo trasciende a epifanía colectiva de una manera orgánica. Y tiene que flipar con el hecho de que su paródica y aberrante recreación del celtiberia show siga dominando el espacio público casi treinta años después, al igual que el líder de NOX a este lado de la realidad, pellizcándose todos los días delante del espejo. Pedro, en cambio, puede que piense que su mandanga es de primera calidad y que se rebele ante la idea de que alguien de la calaña autoral de Santiago le robe cinco minutos de cultura popular y varios millones en taquilla. Se llama pérdida del principio de realidad, otra vez.
La comparación tiene delito.
Segura no engaña, Pedro lo intenta y aveces le sale
Lo de Santiago Segura es estomagante, y mira que apuntaba maneras al principio, pero no.
Almodóvar podría ser su reverso pero, personalmente, hace mucho tiempo que perdió frescura y cierta transgresión, pero se ha convertido en un director muy pagado de sí mismo, cada vez más vacío y redundante en su propio estilo.
Segura hace cine comercial. Lo sabe y lo dice.
El otro va de artista. Al final su mierda está igual de adulterada que la del otro. Pero él si intenta engañar al personal, cuando lo que suelta es, en inmortal frase de Oscar en el Jueves hace un cerro de años, pedos intimistas con flou. Y colores pastel.
Amarga Navidad es la versión menos buena de Dolor y gloria. Pero es que Dolor y gloria fue una obra maestra. Por haber hecho esta (y Volver, y Hable con ella, y ¿Qué hecho yo?, y Mujeres al borde…), Pedro tiene bula para hacer lo que quiera, mientras le apetezca seguir haciendo cine. Me he acordado de un artículo de Marta Peirano, hablando de Rosalía, en la que hablaba que en España se odia a quien sobresale de la mediocridad general. Como Almodóvar ha sobresalido muchísimo, se le odia a igual nivel.
La mediocridad de Almodorra sobresale, estamos de acuerdo.
Segura es un incapaz que vende mierda a los comemierdas. Lo ha demostrado siempre que ha tenido la oportunidad. No es que busque ese público de bajo nivel de exigencia, es que él no da más que para generar contenido para esa gente. Me parece fantástico, oiga, pero es que da la sensación de que el tipo se rebaja para darle de comer a los cerdos, cuando él mismo es uno más de la piara.
Sin entrar en las dos peliculas, el articulo, como tantos otros, peca de excesivos y inecesarios anglicismos…
Es excluyente, pedante y elitista tanto anglicismo, y estilisticamente es horroroso a mi juicio…
Habra españoles que no saben lo que es un «ego-trip» que no es mas que un «ejercicio de ego» (se me ocurre como traduccion)
Si se sigue asi, en poco se hablara spanglish en España como en Puerto Rico segun entiendo…
Ademas, esto es como todo Boyero: no es ni siquiera una critica de cine…
Una critica de cine te explica la propuesta, valora los aspectos tecnicos, comenta el trabajo de los actores, da un poco de informacion sobre el trayectorio del director, todo eso con estilo, gracia y en castellano neto, por favor…
Lo que es este texto arriba es otro articulo de opinion, que es lo que se lleva en España…el columnismo disfrazado de critica…
Que pereza, no?
Efectivamente Sr. MacNaughton, pero aquí la clave es seguir produciendo entradas diarias, que la bicicleta no pare, cualquier excusa es buena, y a poder ser que polaricen, que generen comentarios y cierta visibilidad, lo de la calidad es secundario.
De acuerdo con usted…
¿Cómo es que no hay un libro de crítica sobre Almodóvar escrito por un español a estas alturas? Bueno, alguno hay, del año 2000 o así, hace mucho, pero uno diría que es una figura de la cultura española de tales dimensiones que semejante propuesta, más o menos bien llevado a cabo, con un poco chispa y personalidad, no puede fallar en el mercado… Será que Rodri arriba tiene razón…
A Almodóvar, por cierto, estará encantado de que que le acusen de traicionar sus orígenes, de rodar peliculas de estilo sin substancia, y además autobiográficas, porque todo eso es lo le decían a Fellini en su día al dejar atrás el neorrealismo italiano para convertirse en más que un director de cine, en un icono mundial…
A Almodóvar, alguien debería de tomarle a su palabra y hacer el comparativo con Fellini (mucho más que con Bergman que es otra sensibilidad, la del norte de Europa, la Europa protestante).
¿Ha hecho una pelicula tan desgarradora y fulminante como LAS NOCHES DE CABIRIA?
¿Se ha metido a la España más profunda, además en la nieve, a rodar una historia tan desolada y con una estética tan a la par con la narrativa como LA STRADA?
Y incluso en sus momentos más exuberantes y felices, ¿ha podido igualar el Fellini de AMACORD o OCHO Y MEZZO, con aquel bullicio, vitalidad y personalidad, retratando un mundo con una fecundad por lo visto inagotable?
Fellini igual es el mejor director de todos, para mi, pero sería un ejercicio, es decir, un articulo digno del innegable talento de PA, por favor…
Es que Fellini es otro nivel a Pedro, pero Pedro, a su vez, ha hecho lo suficiente para que valga la pena de hacerle el comparativo con Fellini a mi juicio…
Fellini, en LA STRADA, al rodar la vida de los dos seres humanos, los más lumpen de Europa, gente sin nada, sin dinero, sin comida, sin ropa, sin cultura ninguna, analfabetos, gente absolutamente desnuda, nos salva de alguna forma porque nos recuerda, al estremecernos de emoción al final, cuando Anthony Quinn está totalmente roto en la playa y se da cuenta quien es, o quien ha sido, nos revela nuestra humanidad a nosotros mismos…
Nos estremecemos por la terrible conciencia de Anthony Quinn, y sufrimos igual que él por sus errores…
Pedro, cuya entrada al cine es más vertiente Fassbinder (que se murió muy joven, como casi todos los enfants terribles que se pasan de caducidad) que Fellini, hace cambio brusco en los mandos hacia otro cine…
La pega de Pedro no es tanto que opta por otro tipo de cine pasado de cierta edad, que es de sobrevivencia, sino que es un cine demasiado enclaustrado, no? Decorado, vestuario, foto…
Mira lo que hizo Fellini con los más pobres del mundo, sin apenas arte, un elemento de vestuario (la capa de la Primera Guerra Mundial que lleva la Masina) y una foto en blanco y negro, roto, cutre, sin esperanza…
La solución nunca la ha tenido la burguesía…
En todo caso, no estoy de acuerdo para nada con esto de meterse com Pedro Almodovar cada vez que saca una pelicula…no, no es eso, por favor…
Saben ustedes que la imagen de la Espana moderna es casi obra suya? No exagero. El, un don nadie de la Mancha, , ha dado una imagen a Espana que los gobiernos de Europa gastan.millions en intentar proyectar…
Es alucinante, PA. Y ya es mayor.
Dadle un poco de carino, no, porque, un dia, no va a estar.
Y ese dia, toda Espana vs a llorar, eso seguro..
LA STRADA, la vida humana despojada de todo…
Ni casa, ni hogar, ni cultura, ni familia, ni amigos…
Lo que el filosofo italiano Giorgio Agamben llama «vida desnuda» (bare life en ingles en todo caso)…
Ni siquiera son italianos, ni siquiera tienen nacion…
De donde eres? La Masina pregunta a Zampano creo que se llama el personaje de Anthony Quinn….
– De mi pueblo…
– Pero donde naciste?
– En casa de mi padre…
Ni siquiera son Italianos…ni Toscanos o Romanos o Napolitanos…
Y sin embargo, son igual que nosotros en esencia, nosotros somos iguales que ellos…
Luego pasa a rodar el mundo del glamur, de la belleza, las aparencias, y el vacio total de esa existencia….aquellos personajes tan descontentos y infelices de LA DOLCE VITA…
Fellini es igual el mas grande de todos, no? Claro que si…uno de ellos sin duda…
Y luego el sonido en Fellini… solo David Lynch ha sido mejor quizás…
Aquellos vientos que soplan en las pelis de Fellini, vientos que soplan en interiores, sin contexto…
Tremendo…
Aquella capa de la Masina… no un abrigo de La Primera Guerra Mundial, por favir, sino una capa reglamentaria del 1914 por favor…
Como Lynch, cuando suena un teléfono en una pelicula de David Lynch, te echas a temblar. O una llamada a la puerta.. ¿Quién será? Alguien chungo, seguro, como ese de CARRETERA PERDIDA…
Hay ese ensayo, muy breve, igual 2000 palabras, de De Quincey, que se llama «La Llamada a la Puerta en McBeth»… es la llamada a la puerta justo después de que McBeth ha matado a Duncan… un gran ensayo literario… buah!
De Quincey, un inglés, se murió en Edimburgo. Escribió aquel libro alucinante que se llama «Confesiones De Un Adicto al Opio»…. que es un librazo por favor…..dio lugar a todo un género de literatura del caballo en Escocia: Alexander Trocchi, Irvine Welsh…
¿Cómo es que no leéis a Trocchi los españoles, el gran beat escocés, yonki perdido, gran estrella literario del segunda mitad del siglo XX de letras escocesas? De los primeros en publicar a Sam Beckett por favor.
¿Cómo es que no controláis la figura de Alexander Trocchi? ¿Joven Adan, El Libro de Cain?
A ver si os espabiláis un poco, coño…
De Quincey vino a Escocia porque había dejado tantos pufos en Londres por ser yonki – «un comedor de opio» se auto describe – que solo le quedaban o a Francia o Escocia, que es otra jurisdicción a Inglaterra… eso en el siglo XVIII…
Era un prosista extraordinario. Publicó muy poco al ser adicto. Nunca llega a desengancharse. Su tumba está en Edimburgo, el pleno centro, en la cementerio en frente de Princes Street. Fui a verla por supuesto. Como no…
Irvine, cuando revolucionó todo con aquel cuento corto sobre un tal Mark Renton, EL PRIMER DÍA DEL FESTIVAL DE EDIMBURGO en aquella revista literaria de Escocia en el 90 o por ahi, aquel cuento que luego sería TRAINSPOTTING («lo llamábamos la madre superior, porque tenía un hábito tan largo…» je je je) nos quería hacer creer que a) el, realmente no era novelista y b) no sabía quienes eran ni Trocchi ni De Quincey…
No me lo creo… Irvine lo sabe todo, pero hace su papel… Irvine lo sabe todo, por favor… es un señor muy brillante…
El arranque de Las Confesiones de un Comedor de Opio es de los más tronchantes de la literatura universal. De Quincey está intentando escaparse de su alojamiento sin pagar, son las 3 de la madrugada, por una angosta escalera en la oscuridad, con un enorme baul, y se cae y tanto el como su baul van rodando por la escalera de forma estrepitosa… je je je…
Que libro, por favor!
Y que tradición literaria la escocesa, por favor, que no versa sobre si la señora X se va casar con el señor Y o lady no se cuantos va a heredar no se que…
Nada de eso hay en la literatura escocesa, sino es la literatura de dobles, como RLS o Hogg y su incredible «Confesiones de un Pecador Justificado», o como adictos y yonkies, lo monstruoso del ser humano, eso siempre…
Eso es nuestra tradición literaria, escasa en obras – somos solo 5 millones – pero de muy alta calidad en cuanto a lo que hay….
Pero no sé si somos sobre todo de música los escoceses… alli somos una superpotencia, en todo, en música popular, en clásico, en folk… por favor, es un universo inabarcable, la musica escocesa… es una maravilla que a mi me sostiene todos los días…
Mi padrastro, David, el segundo marido de mi madre, Maggie, era muy de los tenores irlandeses, de John McCormack por ejemplo.
Llegabas del colegio a casa, en tu uniforme del colegio, un día de mayo pongamos, el mejor mes en Escocia es mayo, y allíi le tenías. David, alli, en el sol, cantando, el sólo, con la voz en cuello,
When Irish Eyes Are Smiling…la la la… le gustaba especialmente a Caruso, pero, claro, no sabia italiano, y entonces se conformaba con McCormack,,,
O Macushla, Macushla! también del maestro McCormack.
Y entonces un día estamos sentados en el jardin, un jardin muy pequenito, de mierda, un patio trasero realmente pero con plantas, David y yo y le digo a David: oyes oyes, eso, Macushla, Macushla, la la la la la…¿Qué es exactamente?
Y me empieza hablar del gran McCormack, que Joyce iba por tenor si no es por, no sé que, no sé cuantos… y al final, me dice «Macushla, Macushla es una expresión en gaelico que quiere decir «mi amor, mi amor»…
Yo estaba estudiando el gaelico escocés entonces (tenia igual 28), y le digo: no me lo creo, David Macushla Macushla a mi me suena como una anglificación de algo gaelico, por no ya gaelico en si…
Se empeña, tuve que ir a buscar mi diccionario gaelico-inglés para desmentirle…Se quedó con un chasco el hombre…. como no…
Luego, unos día despues, en la ducha, yo solo, sin darme cuenta, empiezo a cantar «Macushla, Macushla, la la la la la, Macushla, Macushla no se que no se cuantos,….»
Normal, es una canción super pegadiza…
Y salgo de la ducha, me visto y tal y bajo a desayunar y me pilla por banda David y me dice: Douglas, te importa no cantar Macushla, Macushla, la la la, en la ducha? Es una canción especial entre tu madre y yo, no ves?
-¿ Como que una canción especial…?
-Es nuestra canción, no ves? No te digo más, hombre…
Y yo, claro que si, David, vale, vale, vale… ja ja ja… claro que no la canto más….je je je… me parto de risa, claro….voy a cantar yo Macushla Macushla, olvidate!
Años despues, David está muerto hace mucho, igual en el 2011. Una muerte horrible, pero estabamos alli con él… yo me venia una vez al mes desde Madrid para estar con el y mi madre durante un año… buf!
Luego, yo, un día, años despues, estoy en mi piso en la Latina (el mejor barrio de Madrid) mirando CDs y tal y me doy con uno de John McCormack. Igual me lo regaló el gran David, lo más seguro.
En seguida empiezo a cantar, When Irish Are Smiling, You Can Hear The Angels sing! pero luego veo en el CD, Macushla, Macushla…
Y me acuerdo de David Docherty. El segundo marido de mi madre, Maggie. Un señor más majo, mas buena gente…
Y me digo, ahora que tenemos internet y tal, ¿que cojones quiere decir Macushla, macushla que cantaba McCormack?
Y me da la respuesta wiki. Ma (my o mi ) chuisle… mi pulso, mi palpitación… ma chusile, convertido en macushli….
A David le habría encantado saber eso…
MacNaughton, estás bien??? Llevas aquí ya unos mensajes dando una paliza increíble y dispersa sin ningún hilo. Llamamos a urgencias? Podría ser un ictus.
Macushla, Macushla,
Your sweet voice is calling
It’s calling me louder, again and again
Macushla, Macushla,
Tell them death is a dream
And love is for aye
Macushla, Macushla!!!
Luis García Montero escribió un libro: No me cuentes tu vida.
Garcia Montero es otro total mediocre – y muy cursi – que gana 100,000 al año y que nos cuenta que es de izquierdas, y aye, de mi, su mujer se murio, como si no nos muriesen los / las nuestras todos los putos dias tambien…
Es como el cine español, tan pro palestino, pero no ruedan nunca un palestino. Ni nadie que no sea español.. en 40 putos años…no les pidas eso, coño…
Que no me cuento mi vida? Igual lo hago en serio en un libro y cuento vuestro puto bochornoso nacionalismo, sectarismo y anti- extranjerismo por una puta vez en el mundo de la cultura ..
Como una comparsa gilipollas en el reino, yo me largo ya, no os soporto un puto dia mas, ni coño, ni Garcia Montero ni Pedro Almodovar…
Un pais que tiene 3 centros Cervantes en Inglaterra, y ninguno ni en Gales, ni Escocia ni Irlanda del Norte…. un pais de fanaticos totales que ni reconoce a Kosovo…
Un pais cuyos politicos y periodistas, desde El Pais a Rajoy a Carmen Calvo, nunca dejan de meterse con nuestra propia existencia, con vuestra tozuda ignorancia nacional…
Ya es hora que alguien cuente vuestros trapos sucios en el mundo de cultura, dais veguenza ajena, coño…
Y si quereis otro ejemplo mas de la inacabable corrupcion del mundo de la cultura en España, mirad si no a la critica de la ultima de Victor Garcia Leon, un hijo de, es decir, un del belle gauche de Madrid…
No solo Boyero muy favor – que raro en el – sino columna de Elvira Lindo, mujer del capo del Cervantes y pesima novelista, Muñoz Molina, porque Victor es hijo de un cineasta de la Izqyuuerda y una actriz, buluartes de PRISA/PSOE…
Nos toman continuamente por gilipollas, les importa cero ni la verdad ni el periodismo, ni mucho menos la etica…
Simplemente una panda de descarados sinverguenzas que nos toman continuamente por idiotas…
Lo siento por Victor, igual es muy valioso y buena gente, pero paso de ver su peli debido a sus valedores ( ni se me pasaria por el coco pedir ni horracho un taxi a su hermana abogada del belle guache de Madrid, vamos, ni loco)…
Gente de verdad que cree que los somos peleles idiotas a su antojo…
Muñoz Molina dice en «El Verano de Cervantes» que ha leído a David Hume.
Es que no me lo creo. No me creo que MM haya leído a David Hume porque nadie lee a David Hume hoy en día…
David Hume, que era escocés, y que quería hablar en inglés, tanto que que mandaba sus textos a un señor para cazar a sus «escoticismos», escribía una prosa insoportable.. ¡no era su lengua!.
Para eliminar sus rastros de escocés, con su acentazo, más que Burns, el poeta nacional (que a su vez, escribe en inglés de vez en cuando, porque es la moda) mandaba sus textos a un tercero para eliminar a las expresiones escocesas…
El caso es que no ha habido un gran prosista escocés en inglés….
En Irlanda si, pero en Escocia, ha sido una cosa de poetas.
Ha habido muchos poetas muy valiosos escoceses, tanto en gaelico como inglés como escocés, pero un gran prosista escoces no ha habido nunca. Ni siquiera Stevenson…
Antonio Muñoz Molina hace su farol, porque quien le va a retar….?
«La prosa límpida de Hume»— ¿de que está hablando?
Hume, en serio, tiene una prosa tan horrorosa que es casi inenteligible…
Asi son estos, no creen en absolutamente nada,,,