El cielo despejado permite contemplar el perfil afilado de la ciudad. Tanto el fotógrafo como yo somos hombres de pocas palabras así que, desde este mirador de club deportivo, fijo la oreja en el golpeo hipnótico de la pelota de tenis. Remolino polifónico de estupendas señoras disfrazadas de tenistas y con todo el día por delante. Aparece el escritor Eduardo Mendoza precedido por una disculpa y una justificación por los cinco minutos de retraso. La fama de hombre de formas impecables queda comprobada desde el principio. Mendoza es uno de los novelistas españoles más destacados desde la transición. La verdad sobre el caso Savolta (1975), El misterio de la cripta embrujada (1979), El laberinto de las aceitunas (1982), La ciudad de los prodigios (1986), Sin noticias de Gurb (1991), Una comedia ligera (1996), Mauricio o las elecciones primarias (2006) o El asombroso viaje de Pomponio Flato (2008) son títulos ineludibles en cualquier repaso exhaustivo de la literatura autóctona moderna. Ganó el Planeta con Riña de gatos (2010). Ha escrito ensayo y teatro en catalán. Su humor es demoledor y descacharrante. En la conversación lo esgrime achicando los ojos y esbozando una sonrisa que el bigote apenas oculta. Nada parece resistirse a una ironía tan barcelonesa como este skyline. Acaba de inaugurar en Cracovia una biblioteca que lleva su nombre, así que empezamos por ahí:
Poca gente sabe que Cracovia es una de las ciudades más bonitas de Europa, comparable a Praga o a Venecia. Una ciudad maravillosa. Parece ser que existe una vitalidad cultural considerable.
Enorme. Ha sido un país muy maltratado y mantiene sus señas de identidad culturales. Por ejemplo, los poetas son gente con una gran autoridad, aparte de los nobeles Szymborska y Milosz. Y luego hay escriores como Lem, Kosinski… Allí un escritor es muy importante. Tan importante como aquí un futbolista. Los actos culturales tienen un poder de convocatoria enorme. Aquí haces una presentación y van doce amigos. Allí llenas un teatro y se queda gente fuera. Pero no por mí, sino por ellos. Sorprendía que yo fuera alguien cuando en otros sitios no soy nadie.
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«Ironía barcelonesa». La tontería de las patrias chicas es inacabable, eso parece fuera de toda duda. Qué hartura de chovinismos. Qué empobrecedor. Qué cateto. Quítense las boinas para escribir (un respeto, que escribir es serio).
Madrid no cabe en una novela porque Madrid es un género literario.
madrid huele a ternera argentina churrascada y barcelona a col hervida rancia.
Sustituyamos «ternera» por bosta y añadamos «col hervida rancia» con garbanzos, diría yo y ya tenemos el aroma de Madrid para alguien que nació en el Mediterráneo.
Buena entrevista. Yo a Jimenez Losantos lo escuchaba por masoquismo pero es verdad que es ahí donde encontramos nuestras ideas y la pasión. En el intercambio, sino sólo hay masturbación.
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Buena entrevista, gran escritor. Mis respetos.
A los tres primeros comentaristas les pediría que en lo sucesivo cuando acaben de escribir tiren de la cadena.
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Jordi, enhorabuena por la entrevista pero un pero porompompero: por qué os empeñáis algunos en bautizar al detective como Ceferino, si aún no tiene nombre conocido después de cuatro entregas?
Saludos y a ver si ampliais un poquitín el tamaño de letra, que uno se deja la vista si imprime algo…
Gran articulo y estupendo escritos Eduardo Mendoza, la verdad que es un gusto leer antes de dormir Jot Down Magazine
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«Todo el mundo sabía que un señor se despierta convertido en una cucaracha, pero muy pocos habían leído a Kafka realmente.»
Sí, pero no.
Me gustaría apuntar que en realidad en La Metamorfosis el hombre no se despierta convertido en cucaracha. Vamos que Kafka en su obra no especifica en que bicho/animal/cosa se transforma realmente Gregor.
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Me encanta, cuanta inteligencia y sabiduría. Larga vida a Eduardo Mendoza.
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