Si Mircea Cartarescu (Bucarest, 1956) recuerda esta entrevista, pensará que fue un sueño. Nos lo avisó esa misma tarde. El escritor, poeta y crítico rumano no hace distingos entre lo que acontece a este lado de la realidad y lo que sucede del otro. En sus libros, como en su vida, la realidad es fantástica y la ficción real. Quizá por eso le quita importancia a todo lo que en este plano le celebra como uno de los gigantes de las letras centroeuropeas, perpetuamente en las quinielas del Premio Nobel de Literatura. Le aburre que le hablen de Estocolmo y que le comparen con Cortázar o Borges. Él dice que escribe libros para vivir en ellos. Y lo hace de corrido, a mano, y sin releerse jamás. Solo dos páginas al día. No es una boutade de escritor excéntrico, como confirma su traductora Marian Ochoa de Eribe, a quien llegan los manuscritos intactos y sin rastro de error. Acuden juntos a la entrevista y apenas tocan sus refrescos. En la distancia que los separa flota sintonía genuina, un algo descifrable solo para quien haya leído —aunque sea una página— de Nostalgia, El ojo castaño de nuestro amor, Lulu o Las bellas extranjeras. Marian es un nexo más allá de lo idiomático, una correa de transmisión entre Cartarescu y nosotros. Aunque el escritor habla un inglés fluido (y entiende más el castellano de lo que dice) prefiere que sea ella quien le traduzca. Porque ha estado en sus páginas, y también sabe que todo es ficticio, salvo la literatura, el sueño, y por supuesto, la ficción.
Has comentado en alguna ocasión que en tu adolescencia leías tanto que estuviste a punto de desarrollar una esquizofrenia.
Sí, así era. Eso le pasaba a muchos adolescentes entonces y espero que siga sucediendo hoy en día. No tiene que ver solo con la literatura, puede suceder con cualquier pasión muy intensa. A mí me gusta la gente que enloquece por una pasión, ya sea por los juegos de ordenador, por una relación amorosa o por la literatura.
En tu cuento «El ruletista» el protagonista dice que su única apuesta fue la literatura. ¿Concibes tu profesión de esa manera?
Sin duda alguna. Soy un gran admirador de Franz Kafka, que escribía a su amada. En definitiva yo no soy nada más que literatura y he sido así a lo largo de treinta años. Ahora ya he empezado a relativizar un poco esta cuestión y he comenzado a disfrutar un poco más de la vida.
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Ver citados en la misma frase Cervantes y Javier Marías ha conseguido que me sangren los cristalinos. Pero igual es lo que quiere decir: si ya has leído a El Manco de Lepanto, al gilorio ése ni te acercas.
Lo que hay que leer… Anda, tírale al Marca a ver si pillas algo.
Ladras, Cornelius
Dicen que «La encantadora de Chueca» es una novela de Mario Vargas LLosa escrita bajo seudónimo. ¿Alguien sabe como puedo conseguirla?
Es una leyenda urbana. Un mito que circula por la red.
«Y el segundo libro es Cegador, el tercer volumen de la trilogía Orbitor, no traducido todavía al castellano, y que es una radiografía del mundo comunista rumano y sobre todo de la revolución rumana.»
Esta parte es confusa.
La trilogía es «Cegador» (Orbitor) y el tercer volumen es «El ala derecha» que, efectivamente, aún no ha sido traducido.
Me ha encantado. Muchísimas gracias.
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